Confessions d’une femme normale

05 novembre 2022

Nous avons tous lu, ou presque, au moins une bande dessinée lorsqu’on était enfant. Mais plusieurs lecteurs ont abandonné l’univers de la bande dessinée en vieillissant. Moi la première. Pourtant, la BD pour adultes offre au lecteur un moment de détente, tout en s’attaquant souvent à des enjeux de société. C’est ce qui est d’ailleurs fabuleux avec le 9e art. Il permet de marier à merveille le comique et les sujets plus sérieux, qui pourraient être lourds s’ils étaient abordés en roman.

J’ai lu (et regardé) avec intérêt Confessions d’une femme normale, d’Éloïse Marseille, qui traite de la sexualité chez les femmes. La sexualité décomplexée, devrait-on préciser.

Nous suivons les péripéties de la protagoniste, de la tendre enfance à l’âge adulte, en passant, bien sûr, par l’adolescence, période charnière de la découverte du corps et de la sexualité.

Dépendance à la pornographie, masturbation, première relation sexuelle, expérience homosexuelle, curiosité sexuelle, complexes face au corps humain; tous les sujets qui touchent les jeunes femmes sont abordés sans tabou, avec une délicieuse touche d’humour. Mais attention, ce n’est en rien une BD érotique.

« Une chose que j’ai apprise en dessinant cette BD, c’est que notre sexualité est trop souvent intimement associée à la honte. La honte de notre corps. La honte de nos envies. La honte de notre passé sexuel. J’espère qu’en racontant mon apprentissage de ma sexualité, je pourrai peut-être alléger cette honte », écrit l’autrice et dessinatrice, en prémisse. Eh bien, Éloïse Marseille, vous le réussissez à merveille.

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À la maison

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Les marins ne savent pas nager

Dominique Scali

#jelisbleuets

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À la maison

22 octobre 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

« C’est ironique, quand même: quand nous avions emménagé dedans, nous pensions que nous allions changer la maison. Mais c’était elle qui nous changeait, finalement. »

Quelle histoire! Ce roman est composé de courts chapitres qui donnent un rythme effréné à l’histoire. Plus elle avance, plus le rythme est rapide. Une fois qu’on est bien embarqué, impossible de le poser. Même pour manger!

Jess et Phil emménage dans nouvelle maison pour leur permettre d’accueillir leur bébé à venir dans un environnement plus spacieux. Celle-ci a une apparence particulière, mais comme le marché immobilier est un peu fou, ils ont pensé qu’avec un peu d’amour, tout serait pour le mieux. Jess éprouve un malaise dès les premiers jours. Un sentiment d’oppression qu’elle met sur le compte de sa grossesse. Sauf que cela ne passe pas. Des phénomènes étranges se produisent, presque toujours lorsqu’elle est seule. Si elle en parle à Phil, il banalise ou tente de trouver une explication logique à tout ça. Évidemment, une fois que bébé arrive, les choses ne s’améliorent pas. Avec la fatigue et les soins à donner à l’enfant, Jess est vite dépassée et est prête à tout pour régler le problème…

J’ai beaucoup aimé la narration au « je », qui rend le tout encore plus crédible et haletant. Il s’agit probablement de sa déposition, mais on a l’impression que Jess s’adresse directement au lecteur, comme dans un cri du coeur. Pour enfin convaincre quelqu’un qu’elle n’est pas folle.

Myriam Vincent a vraiment pondu un excellent roman. Ses personnages sont riches; son écriture, fluide et sans détour.

Bref, lisez-le au plus vite !

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Les marins ne savent pas nager

14 octobre 2022

Critique par Patricia Rainville

#jelisbleuets Roman

Les marins ne savent pas nager, c’est un roman-fleuve. Que dis-je, c’est un roman-océan ! Et Danaé, c’est l’héroïne de cette fresque marine, qu’on découvre toute petite et qu’on apprend à connaître au fil des pages – il y en a 728 –, mais aussi au fil des années.

Une épopée rythmée par les courants et les marées.

Les marins ne savent pas nager se construit autour de cette fillette qui deviendra grande, et qui possède un don qui en fait sa curiosité et son unicité. Elle sait nager. Cette petite orpheline est la sirène de l’île d’Ys, une terre imaginaire perdue dans l’Atlantique qui s’est créée dans la tête de Dominique Scali.

Premièrement, on ne peut que saluer l’imagination débordante de l’autrice ainsi que son sens du détail et de la précision à couper au couteau. Vraiment, on dirait que les Issois existent depuis toujours.

Le lecteur a même accès, au tout début du livre, à une carte de l’île d’Ys et à la ligne du temps des événements qui ont marqué son histoire. Je dois dire que je m’y suis référée à plus d’une reprise, question de savoir où se trouvaient la baie de Partance et le cap Nordant, et de me situer dans le temps lorsqu’on parlait du Massacre des premiers hommes ou de la guerre de Reprise.

Saluons aussi la maîtrise du langage marin et les dialogues aux effluves salins.

Sans le vouloir, je me suis imaginé la cité un peu comme le Port-Réal de Trône de fer. Je ne sais pas pourquoi, sans doute parce qu’il s’agit de deux univers totalement inventés et mystérieux. Mais la comparaison s’arrête là.

Il y a d’un côté les citoyens de la cité d’Ys; de l’autre, les sans-miroirs, ces riverains dont certains aimeraient tant être faits citoyens. Le lecteur passera d’un côté à l’autre de cette muraille avec Danaé et les différents «princes» qui croiseront sa route.

Si je suis facilement charmée par tous les récits qui se dessinent près d’un cours d’eau, et particulièrement en mer, j’ai tout de même eu un peu de difficulté à m’imprégner de l’histoire. Au début. Disons que ça s’est fait graduellement. Mais une fois que je me suis sentie transporter dans cet univers marin rempli de vent, de vagues et de varech, j’ai eu bien de la difficulté à arrêter ma lecture.

Sans vouloir faire de mauvais jeux de mots, plonger dans l’univers des Marins ne savent pas nager, c’est se laisser emporter par les flots de cette singulière et fascinante histoire.

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On a tout l’automne

06 octobre 2022

Critique par Julien Renaud

#jelisbleuets Roman Julien Renaud

De retour à Salluit, environ deux ans plus tard, la narratrice de Nirliit, roman précédent de Juliana Léveillé-Trudel, est à la recherche d’un chez-soi, d’une quiétude malheureusement embrouillée par le blizzard, par l’amour plafonné et par le deuil d’une mère dont les souvenirs s’effacent. Par « la peur incontrôlable de perdre tout ce que j’aime ».

« La vue en plongée sur la baie me rentre dans le ventre comme si je ne l’avais pas déjà contemplée mille fois; toutes les fois, la première fois. »

Elle y est tout l’automne, notamment pour y faire le plein de poésie, mais sa quête déborde en effet des ateliers à l’école et des retrouvailles dans le gymnase avec ses jeunes du camp, devenus adultes aussi vite que l’hiver s’installe dans la toundra. Une saison, une joyeuse anarchie, puis des au revoir. Encore.

On a tout l’automne, c’est une oeuvre douce, délicate, portée par l’intime. Les descriptions sont fines; l’incursion est totale. C’est aussi une ode aux mots, une célébration des langues, de l’inuttitut. C’est aussi une ode à la jeunesse, à la communauté, à la résilience. Tout ce beau construit sur des fondations toutefois fragiles, sur des fléaux trop nombreux, dont la culture du viol. Mais sans lourdeur aucune. Propulsé par une écriture sublime.

« Au moins Mary a trouvé un mot pour traduire poème : ugatsianguaruti. (Moyen pour faire joliment semblant de parler.) C’est beau. »

Arvitaq : rencontres chez les autres.

Ilinnisvik : endroit où s’efforcer d’apprendre.

Kingnguq : ressentir le besoin de ce qui est disparu.

Inuit : humains.

Ukiuq : hiver, et aussi année.

Aanniavik : hôpital, endroit où souffrir longtemps.

La narratrice recueille l’autre, s’oubliant souvent, « leur laissant la parole », « écoutant leurs histoires », faisant « un bout de chemin pour aller les retrouver dans leur langue ». La bienveillance incarnée.

Je jalouserai longtemps plusieurs phrases magnifiques, empreintes de la puissante simplicité qui fait l’identité de cette autrice, qui a travaillé au Nunavik auprès des enfants.

« J’aimerais réapprendre à ne rien faire.» «Je réimprime le décor sur ma rétine. » « Des mots tout nus. » « Les mots accordéon. » « Planant un instant entre les esprits du ciel et ceux de la toundra. » Et la plus forte de toutes : « Une baie d’Hudson enfouie dans le corps. »

Ce roman est doux comme l’aurore que je n’ai pas encore vue.

Nakurmiik qaisuungugavit : merci pour être ici.

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Mathieu Dufour, la bande dessinée

29 septembre 2022

Critique par Julien Renaud

#jelisbleuets BD Julien Renaud

Une mitraillette d’anecdotes. Voilà comment décrire une des récentes folies de l’humoriste jonquiérois Mathieu Dufour, qui vient de publier une bande dessinée, superbement illustrée par Jean-Nicolas Bourdon, chez Pratico-Pratiques.

L’oeuvre – car il aimerait sans doute ce terme qui fait sérieux – est comme un album des finissants : un pot-pourri des meilleurs souvenirs partagés avec des amis (fans) de longue date.

L’épopée du pilote, la tragédie du poulet cru, la saga des voisines-juments, le fiasco du Tulum Toolate, l’exploit du saumon lave-vaisselle, la traversée du Show-rona virus, les parties de Pouère décrisse, le drame du frigo musical, le phénomène du PPDT, les souvenirs du Chairlift small talk : tout y est.

Les rapaces de Satan, Roger le technicien, Born Diva, Denise la Vespa, le vieux bébé laid, la chiennasse d’Halloween, Michel le sosie comédien, Véro : tout le monde y est.

Sans oublier Ruby la colombe, qui reçoit un hommage posthume pleinement mérité et visuellement réussi.

Bon, les fidèles ont tout compris des précédents paragraphes ; les amateurs – qui méritent cette appellation péjorative s’ils ne connaissent pas l’humoriste de l’heure –, rien pantoute. Mais je suis certain qu’ils peuvent y trouver leur compte, sans être le public cible. Math Duff est toujours à découvrir.

Mais il est moins à redécouvrir, ici, seule petite critique à formuler. Car pour un abonné, il manque peut-être un peu de nouveautés dans cette BD digne d’un Bye bye consacré à une seule muse. On a d’ailleurs l’impression qu’on pourrait déjà prédire le contenu d’une seconde édition, en sauvegardant ses meilleures stories. Une seconde édition que l’on souhaite quand même, rassurez-vous!

J’ai bien aimé les petits clins d’oeil à son équipe dévouée, toujours prête à réaliser le prochain rêve loufoque de Mathieu, qui pope sans avertissement, souvent plus grandiose que le précédent. Ou plus innocent, dans le sens comique. C’est pleinement mérité pour Marie-Eve, sa gérante, et toute la bande.

En terminant, moi aussi, @Math Duff, je rêve parfois que je perds mes dents. Je comprends ta panique.

Allez, bonne lecture !

La faim !

Rapapouère !

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Nirliit

23 septembre 2022

Critique par Patricia Rainville

#jelisbleuets Roman

« Nirliit » signifie « oies » en inuktitut. Un choix de titre judicieux pour un roman qui met en scène ceux et celles qui migrent vers le Nord pour y travailler et ces Nordiques qui aimeraient tellement migrer vers le Sud pour ne plus jamais revenir.

Mais Nirliit, c’est avant tout l’histoire d’Eva et d’Elijah, deux habitants de Salluit, dans le nord de la province. Deux Inuit qui ne migrent pas, mais qui côtoient ceux et celles qui montent au nord de façon ponctuelle, comme ces travailleurs de la construction ou ceux du milieu de l’éducation. Ces oies qui bousculent leur vie. En bien, comme en mal.

« Elle n’est jamais allée à Québec, il a dit que c’était joli, il a dit que ça ressemblait à l’Europe, mais elle n’est jamais allée en Europe non plus. Elle se demande si elle sait assez de choses pour lui, si elle a visité assez d’endroits, elle entend parler les Blancs, ils ont toujours un tas de choses à dire, elle n’a rien à dire, elle, elle voudrait simplement lui dire qu’elle l’aime, mais elle n’ose pas. »

Le roman, écrit par Juliana Léveillée-Trudel, est une incursion au coeur des communautés inuites, vue et décrite par une « Blanche », mais habilement tissée. Ceux et celles qui ont eu la chance de visiter les communautés autochtones isolées par des centaines de kilomètres les unes des autres apprécieront certainement ce voyage dans le nord du Nord et tous ces personnages qui s’y rattachent.

J’ai adoré. Un sublime roman, qui figure en tête de mes coups de coeur cette année. Un gros 5 étoiles, sans hésitation.

J’ai adoré l’écriture «au tu» et remplie d’images de Juliana Léveillée-Trudel.

J’ai adoré l’univers nordique aride, mais aussi rempli de luminosité.

Le roman, divisé en deux parties, la première pour Eva et la seconde pour son fils Elijah, bouleverse, touche et secoue.

La deuxième partie m’a davantage plu que la première, plus rythmée et dont les personnages semblent davantage étudiés et ficelés.

Nirliit est le premier roman de Juliana Léveillée-Trudel, qui travaille dans le milieu de l’éducation au Nunavik depuis plus de 10 ans. Très hâte de me plonger dans son deuxième «On a tout l’automne», dont la sortie est prévue pour le 4 octobre prochain.

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Quand je serai mort

16 septembre 2022

Critique par Isabelle Blier

Je connaissais Réal Godbout, entre autres pour son personnage Red Ketchup, mais lorsque j’ai vu qu’il avait collaboré avec l’auteur de romans noirs Laurent Chabin, je n’ai pas pu résister.

Quand je serai mort, c’est l’histoire de Léon Obmanchik, qui sort de prison après avoir purgé une peine de 10 ans pour meurtre. Il profite de cette nouvelle liberté pour retrouver le fils qu’il n’a jamais connu.

Anita, une travailleuse sociale et journaliste, tente de l’aider de son côté, mais elle découvre les revers de cette histoire tordue. Arrivera-t-elle à le retrouver avant qu’il ne commette l’irréparable ?

Le problème avec les BD, c’est qu’elles se lisent trop rapidement. J’en aurais pris encore !

Godbout illustre à merveille les quartiers sombres de Montréal et Chabin, toujours aussi tordu, nous propose une histoire très bien ficelée et des personnages totalement paumés, prêts à tout pour protéger leurs alliés.

J’ai beaucoup aimé !

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Strega

07 septembre 2022

Critique par Patricia Rainville

#jelisbleuets Roman Étranger

« Des grêlons tombèrent en averse clairsemée sur l’herbe et atterrirent comme des perles. Un soleil froid éclaira la pelouse et la fit scintiller. La brume avait disparu, comme avalée par la terre. »

Strega, de la Danoise Johanne Lykke Holm, se lit comme si les mots avaient été écrits sur du papier de soie. Comme si nous tenions un précieux parchemin, menaçant de s’effriter si on ne lui fait pas attention. Comme s’il était fragile. Comme s’il détenait un secret.

Ce roman m’a laissée quelque peu perplexe. Je ne pourrais vous dire si je l’ai trouvé bon, mais ce qui est sûr, c’est que je l’ai trouvé doux et beau. Comme un tableau.

D’une rare finesse, ce récit nous transporte dans la montagne qui surplombe le village de Strega, où des jeunes femmes de 19 ans sont envoyées pour travailler dans un hôtel isolé. Une de ces jeunes femmes, Rafa, raconte ce qu’elle ressent, ce qu’elle voit, ce qu’elle touche, ce qu’elle entend, ce qu’elle sent. Parce que Strega est un roman de description des cinq sens, dans l’émotion plutôt que dans l’action. L’écriture poétique et vaporeuse, toute en douceur, comblera le plaisir des lecteurs à qui l’emploi du passé simple ne fait pas peur.

Pour ceux qui préfèrent les dialogues et l’action aux pensées et à l’émotion, Strega pourrait déplaire.

Mais pour ceux qui ont envie de lire des mots magnifiques, sur lesquels on a l’impression que l’autrice y a mis un léger voile pour les protéger, ne boudez surtout pas votre plaisir.

Strega est le premier roman de Johanne Lykke Holm publié à La Peuplade – mention spéciale à la magnifique première de couverture . Chez elle, au Danemark, cette oeuvre a été finaliste au Grand prix de littérature du Conseil nordique 2021.

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L’Hôtel du suicide

03 septembre 2022

Critique par Patricia Rainville

Roman

L’Hôtel du suicide. Le titre pourrait faire peur. Mais il ne faut surtout pas se fier aux apparences.

C’est l’histoire de Guillaume, un jeune homme de 27 ans qui vit toujours chez sa mère et qui se cherche une job à tout prix. D’ailleurs, c’est ainsi que commence le roman : « Jusqu’où seriez-vous prêt à aller pour gagner votre vie ? »

Guillaume, c’est le personnage masculin un peu pathétique, looser, qu’on retrouve souvent dans les oeuvres littéraires. Je dois admettre que ce sont mes personnages préférés. Puisqu’ils sont bien souvent drôles sans le savoir et l’humour en littérature est certainement difficile à bien maîtriser. L’auteur, Pierre-Yves Drouin, y arrive avec brio.

Pratiquant la nage synchronisée masculine, Guillaume est savoureusement comique et particulièrement attachant.

Mais voilà qu’il décide d’ignorer sa conscience pour gagner sa vie, histoire d’impressionner la mère de sa petite fille et d’être enfin capable de lui payer une pension alimentaire.

Et c’est là que le suicide arrive dans l’histoire. Après une entrevue un peu ratée au Couche-Tard, Guillaume se joint plutôt à l’équipe de l’Hôtel du suicide, où les clients se donnent la mort, dans le confort d’un établissement voué à cette morbide mission. Il fait toutefois semblant de travailler à la Maison des jeunes, pour ne pas affoler ses proches, en particulier sa mère.

L’idée pourrait être farfelue et irréelle, et à bien y penser, elle l’est. Mais c’est ce qui fait l’originalité de ce roman. Un tel hôtel ne pourrait évidemment pas exister dans la vraie vie. Mais toute l’histoire qui gravite autour pourrait arriver à n’importe qui d’entre nous.

C’est bon, c’est drôle, c’est à lire.

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Cette confusion sera superbe

22 août 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

Encore un peu sous le choc à la suite de cette lecture.

Ce roman choral aborde, dans une espèce de spirale, la maladie mentale, le suicide, le théâtre et la poésie – celle d’Huguette Gaulin et, accessoirement, d’Émile Nelligan.

« Vous avez tué la beauté du monde. »

Sarah, jeune comédienne, se prépare pour une audition afin de jouer Huguette Gaulin, une poète qui a connu une fin tragique.

Benoit, réalisateur, cherche, à travers les mots de la poète et ceux de son frère schizophrène, quel angle donner à son prochain film.

Daniel écrit dans ses carnets des poèmes sans queue ni tête, souligne ou rature des vers dans les recueils de la Grande Bibliothèque.

Ils trouveront tous un sens aux mots de la poète. Chercheront une façon d’apprivoiser la vie, l’amour, la mort. Dans de courts chapitres, leurs histoires s’alternent avec des poèmes de Gaulin ou de Nelligan.

« d’autres morts que la mienne je

je me rature sans cesse »

Un roman fascinant, un brin féministe et troublant à la fois, qui nous aspire dans ce tourbillon qui ne nous laisse pas indemnes. J’ai beaucoup aimé !

Une lecture marquante.

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Nos renoncements

09 août 2022

Critique par Gabriel Marcoux-Chabot

#jelisbleuets Divers

Nos renoncements, de Julien Gravelle, est un essai que tout homme, je pense, devrait lire au moins une fois dans sa vie.

Le message général du livre est assez simple et pourrait se résumer ainsi : les hommes auraient avantage à s’inspirer des avancées du féminisme pour reconnaître les souffrances que leur impose le mode de socialisation masculine dans lequel ils ont été élevés. De cette manière, ils arriveraient plus facilement à s’en libérer, et pourraient mener une vie plus saine, pour eux-mêmes et pour les autres.

Ce qui fait la grande force de cet ouvrage, c’est à mon avis l’auteur lui-même. Julien Gravelle habite au nord du Lac-Saint-Jean, où il a travaillé comme guide de plein air avant de devenir intervenant dans un organisme offrant des services aux hommes ayant des comportements violents. Disons que les mâles virils, évoluant dans un contexte on ne peut plus traditionnel, il les connaît bien pour les fréquenter au quotidien. En même temps, Julien Gravelle est un intellectuel, détenteur d’une maîtrise en philosophie, attentif aux avancées des sciences sociales et ouvert aux discours militants. C’est un homme, donc, qui, avec humilité et empathie, parle aux hommes de leur propre réalité, en puisant dans un bagage de connaissances et d’expériences qui confère à ses propos une très grande portée.

À la fois simples et éclairantes, ses réflexions ont le grand avantage de mettre au jour des mécanismes qui s’appliquent autant à des situations extrêmes (meurtres, suicides, agressions sexuelles) qu’aux multiples inconforts que vivent au quotidien les hommes d’aujourd’hui. Ainsi, chacun, peu importe sa situation, ses problématiques, ses questionnements (ou son absence de questionnements), peut y trouver des outils, des concepts-clés, qui lui permettront de mieux comprendre ses attitudes et ses comportements et, ultimement, d’avoir une meilleure prise sur le développement et l’expression de son identité.

Avec ce petit livre sans prétention, qui pourrait facilement passer inaperçu, Julien Gravelle fait vraiment oeuvre utile.

Mon seul regret, après l’avoir lu, c’est de l’avoir laissé traîner sur ma table de chevet trop longtemps.

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Cascouia

06 août 2022

Critique par Isabelle Blier

#jelisbleuets Roman

J’ai lu ce roman de Mélanie Minier d’une traite.

J’ai eu l’impression de revoir les lieux de mon entrée dans le monde des adultes, alors que je fréquentais les bars de Jonquière.

Je suis tombée sous le charme de la baie Cascouia, où les âmes blessées se réparent.

Dans ce petit village, où tout le monde sait tout sur tout le monde, Sarah doit apprivoiser ses fantômes. Sa solitude sera perturbée par un voisin effronté et deux vieux malcommodes qui ont décidé de participer aux travaux dans son chalet. Même son frère, qu’elle n’a pas vu depuis des années, fait irruption sans y avoir été invité. Et il y a Léo, cet enfant mystérieux qui vient se bercer sur sa galerie et lui demande de jouer du piano.

En voyant les regards navrés des résidants du village et les souvenirs à demi révélés, Sarah s’aperçoit qu’elle ne connaît pas tout de son père, et surtout de ce qui lui est arrivé le 11 juillet 1995. Elle n’a d’autre choix que de demander aux deux aînés de lui dire la vérité, si elle veut se réconcilier avec son passé, et enfin arrêter de fuir.

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L’orangeraie

30 juillet 2022

Critique par Patricia Rainville

#jelisbleuets Roman

Honte à moi, je n’avais encore jamais lu «L’orangeraie» de l’auteur et dramaturge chicoutimien Larry Tremblay. Lauréat de 17 prix internationaux, du Prix des libraires du Québec et de celui des collégiens, L’orangeraie est sans doute un incontournable à posséder dans sa bibliothèque. Un classique contemporain.

J’avais pourtant déjà lu – et beaucoup apprécié – du Larry Tremblay, notamment Le deuxième mari, mais L’orangeraie est ce genre de roman qui nous marque et nous bouleverse profondément. Qui secoue nos valeurs, qui force le lecteur à la réflexion.

Il raconte l’histoire de deux petits garçons de 9 ans, Aziz et Amed, qui, dans un pays déchiré par la guerre, mais qui n’est jamais explicitement nommé, seront confrontés à un choix qui scellera leur destin et celui de leur famille. Un choix qui secouera le lecteur, comme je l’ai été moi-même.

L’écriture de Larry Tremblay est d’une beauté et d’une précision remarquable. Cet auteur est capable de transporter le lecteur dans son univers, sans devoir jeter les bases spatio-temporelles du récit, ce qui me surprend chaque fois. L’époque et le lieu précis n’y sont pas écrits noir sur blanc, comme c’était le cas dans Le deuxième mari, mais bien que ça pourrait être le cas – pour moi, du moins –, ça ne freine en rien le rythme de l’histoire. On devine, on imagine.

Je suis finalement contente de ne pas avoir lu L’orangeraie au moment de sa sortie. Ça m’a permis de le lire aujourd’hui et d’en apprécier chaque mot, chaque phrase, sans attentes et sans parti pris. Vraiment, j’ai adoré.

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À la recherche de New Babylon

20 juillet 2022

Critique par Julien Renaud

#jelisbleuets Roman Julien Renaud

« Je savais que ça finirait comme ça. Avec moi qui crève et vous qui regardez. »

Cette phrase, inscrite avant le prologue du roman, ne pourrait mieux mettre la table.

On découvre d’ailleurs ce genre de phrases entre chaque chapitre, comme une note d’un personnage à notre attention. On les collecte, en cherche le sens, les additionne et les soustrait. Je les ai bien appréciées, ces fragments de réflexion.

« S’il faut mourir, je préfère mourir tué. Que ça fasse plaisir à au moins une personne. »

Par cette lecture, j’ai découvert un univers que je n’avais jamais exploré : le western. Ce genre, j’ai aimé le découvrir, avec les images qu’il m’a inspirées et la plume évocatrice de Dominique Scali, sans toutefois en être conquis. En fait, j’ai adoré l’omniprésence du mystère, cette quête de réponses, de liens, de dénouements sans fin, alors que le récit est entrecoupé, dans un désordre qui nourrit le genre. On échappe à la potence, à la balle fatale ou au coup de poing létal. On trotte de ville en ville, de taverne en taverne, toutes différentes, mais semblables et interchangeables, si bien qu’on en perd nos repères. On finit par abandonner l’idée de suivre les années et les lieux écrits avant chaque chapitre, pour simplement se plonger dans cette tonne d’univers, s’y enfoncer, avec les personnages, avant d’en être évincé.

On suit l’homme aux mille incendies, Charles Teasdale, la femme aux trente mariages, Pearl Guthrie, le meurtrier aux cent victimes, Russian Bill, et le pas-toujours-saint aux quatre carnets, le Révérend Aaron. Des destins qui se croisent et s’entrecroisent, sur la route de l’or et de la mort, dans un désert toujours aride.

La quatrième de couverture prédisait une quête enlevante, la poursuite « d’un idéal impossible », le désir viscéral de « bâtir soi-même la vi(ll)e rêvée », « de choisir son arène » où mourir, à la suite d’un ultime duel. C’était bien le cas, mais New Babylon ne prend jamais vraiment forme. J’aurais souhaité en vivre pleinement l’expérience, avec ses règles qui rejettent tous les modèles de civilité.

J’ai fermé le livre habité par un sentiment d’incomplétude. Ce roman débâtit sans rebâtir. Mais reste que ce fut un beau voyage, même sans destination finale.

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Le fil du vivant

14 juillet 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

« Sans rien dire, ma mère m’a montré ce qu’elle avait été avant de devenir mère. Elle disait : ” Regarde, tu auras plusieurs vies. Aucune ne te résumera. Aucune ne te contentera. Aucune n’effacera l’autre. ” Elle disait: ” Tu peux te perdre autant que tu veux, ma fille, fuir d’où tu viens, tu resteras celle que tu as été.” »

Il pleut depuis plusieurs jours. Montréal est sur le point d’être inondée. Iona doit quitter sa maison. Mettre ses petits à l’abri. Nils, son amoureux, a tout prévu. Mais elle, elle voudrait rester. Elle est tiraillée entre son désir de s’enfuir et celui de rester ancrée dans sa maison, avec ses enfants. Tiraillée entre sa vie de famille rythmée par ses obligations de mère et ses souvenirs de jeunesse, où elle recherchait les sensations fortes, les vertiges. Ses souvenirs de jeune danseuse rigoureuse qui carbure à la dopamine, qu’elle soit naturelle ou artificielle.

« Ce que la dope avait réussi à desserrer – ce corps travaillé en musculature, une armure contre les envahisseurs – s’était replié. J’ai découvert que je pouvais avaler le monde, jusqu’à ce que la dope m’avale. J’ai rangé les jeux, refermé la boîte. Je suis rentrée dans le rang. Puis, un jour, on m’a ouvert le ventre pour faire naître mon enfant. »

Elle suit tout de même les siens, loin de la civilisation, pour tenter de survivre loin du chaos.

De sa plume magnifique, Elsa Pépin démontre à petite échelle à quel point nous réagissons différemment devant une catastrophe, devant l’inconnu. S’il arrive que l’entraide soit présente dans les pires moments, les déchirements le sont aussi, plus blessants que jamais. Elle aborde également la maternité et ses contradictions : la volonté de tout contrôler pour protéger ses enfants et le désir de tout quitter sans regarder derrière.

Une magnifique lecture !

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Les désordres amoureux

06 juillet 2022

Critique par Julien Renaud

Roman Julien Renaud

Roman d’autofiction misant sur une écriture aux épices d’ironie et d’autodérision, Les désordres amoureux s’inscrit dans la signature québécoise contemporaine d’impudeur et de « trashitude » plus ou moins dosée. Comme plusieurs oeuvres du genre, malheureusement, l’autrice et le style l’emportent sur l’histoire, qui manque un peu d’originalité.

Marianne, « grande brûlée des sentiments », se met à nu, se dévoile et se critique; elle se construit, se déconstruit et se reconstruit, sans arriver à une version achevée d’elle-même. « Une certitude: je me rends malheureuse. »

Trois quêtes s’entrecroisent.

D’abord, il y a son rêve d’écrire un roman, une base narrative surutilisée qui écrase la fiction pour en faire de l’autofiction, ce que la narratrice déplore d’elle-même. « J’ai toujours dit que jamais je ne tomberais dans le piège de l’autofiction. J’aurais le courage et l’imagination de tout inventer. »

Ensuite, il y a son désir d’arrêter d’enchaîner les « catastrophes affectives ». « Personne ne me force à préférer, parmi une multitude de gentils, de meilleurs, les grands malades du coeur. À moins que ça ne soit moi, la vraie malade du coeur ? »

Puis, il y a une tentative de recul salutaire par le voyage, en Colombie, « un prétexte pour une lune de miel avec moi-même ».

L’amour recherché, l’amour propre, l’amour qui grafigne et l’amour en déséquilibre dévoilent petit à petit toutes les cicatrices de cette jeune femme en quête de sens, une trame qui peut résonner pour plusieurs lecteur.rice.s de la génération de Marie Demers. La vie adulte exige-t-elle une maturité comme droit d’entrée ou peut-on continuer à avancer en zigzag ?

La force de cette oeuvre s’exprime par de petits bijoux de phrases ici et là, véritables guimauves Lucky Charms dans un pot de céréales. Elles m’ont fait jalouser la plume de l’autrice, qui cumule les images à la fois puissantes et pissantes. « Le genre de message qui donne envie d’avaler un sandwich au verre concassé. » « Nos cerveaux semblent avoir été conçus dans la même usine, peut-être façonnés par le même ouvrier. » « Je voudrais juste qu’il m’aime moi. Et puis je l’enverrais chier. » « Certaines personnes sont nées pour faire chier. » « Ce pouvoir de fabriquer l’universel à base d’intime. »

J’aimerais bien retrouver cette plume assumée et colorée dans une histoire qui s’éloigne de l’autofiction et de la trame de l’écrivaine en devenir. Clairement, un petit génie dort dans la lampe de Marie Demers.

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Territoire de trappe

26 juin 2022

Critique par Isabelle Blier

#jelisbleuets Roman

« Un western nordique ». C’est ainsi que les auteurs décrivent ce fabuleux roman. Michel Lemieux ajoute même : « C’est un peu comme si le roman Maria Chapdelaine était réalisé par Quentin Tarantino ! »

J’adore l’image et je suis d’accord !

Dans une langue crue et sans détour, ce roman écrit à quatre mains nous emmène dans le nord du Lac-Saint-Jean, alors que Léon revient du bois avec trois acolytes. Il retrouve sa maison vide et apprend que sa femme et sa fille sont mortes dans des circonstances troublantes pendant son absence. Il élabore donc un plan pour se venger de ceux qui ont fermé les yeux et n’ont rien tenté pour éviter ce malheur.

Dans une atmosphère de fin du monde, où la religion et l’argent mènent le monde, les habitants n’ont d’autre choix que de se rallier aux paroles d’un maire corrompu et vicieux, et d’un curé peureux et pas très vertueux. Composé de femmes fortes et courageuses, heureusement pour leurs pleutres de pères, frères ou maris, ce roman, malgré sa dureté, est empreint de loyauté et de justice.

J’ai vraiment adoré découvrir ce territoire de trappe, sauvage et inhospitalier.

***

Pour lire la critique de Julien Renaud du même roman, cliquez ici.

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Femme forêt

18 juin 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

La douceur de ce roman fait beaucoup de bien. Ce qui pourrait ressembler à un journal de confinement nous transporte entre le présent et le passé d’une mère et sa famille, de même que d’un couple d’amis vivant dans une maison bleue à la campagne.

Souvenirs d’enfance et anecdotes, de soi et d’autrui, sont saupoudrés d’informations sur la faune et la flore.

J’ai eu l’impression d’être un témoin privilégié, assise au coin du feu, au milieu des enfants qui chahutent. Ou dans la forêt, parmi les oiseaux qui chantent et le bruissement du ruisseau.

«Je voudrais être le sel de la mer pour rester longtemps immobile dans le prisme de cet homme. Je veux devenir l’unique motivation de son geste.»

Jamais je ne pourrai me lasser de l’écriture de cette femme! Une plume si légère, mais qui sait aussi manier les thèmes les plus lourds.

Merci, Anaïs Barbeau-Lavalette!

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Le consentement

29 mai 2022

Critique par Patricia Rainville

Roman Étranger

« Plus tard, avec un peu plus de maturité et de courage, j’opterai pour une stratégie différente : dire toute la vérité, avouer que je me sens comme une poupée sans désir, qui ignore comment fonctionne son propre corps, qui n’a appris qu’une seule chose, être un instrument pour des jeux qui lui sont étrangers. Chaque fois, la révélation se soldera par une rupture. Personne n’aime les jouets cassés. »

Ce jouet cassé, c’est V., personnage central du roman Le consentement, signé par Vanessa Springora. C’est son histoire, son vécu, ses émotions, ses sentiments.

N’y a-t-il pas de mot plus d’actualité que « consentement » ? Cette notion n’a pas toujours été ce qu’elle est aujourd’hui, comme en témoigne ce récit inspiré de l’adolescence de l’auteure. Un récit déstabilisant, poignant et touchant, qui viendra sans aucun doute ébranler certains lecteurs.

C’est l’histoire d’une adolescente de 14 ans qui s’éprend de G., un homme de 37 ans son aîné. Un écrivain primé et salué, bien qu’il ait été connu pour son penchant pour les très jeunes adolescents.

C’est leur « histoire d’amour », qui, avec du recul, n’en était pas du tout une. Ce genre d’histoire qui était, comme en témoignent les écrits de Vanessa Springora, acceptée dans les années 70. Du moins tolérée, alors qu’aujourd’hui, on crierait au scandale. Avec raison.

C’est la reconstruction de cette femme qui affrontera les démons qu’a laissés cette relation abusive sur son estime et sa confiance en elle-même.

Le consentement est ce qu’on appelle un « livre phénomène », traduit dans 22 langues. C’est un livre à lire, qui remet en doute cette fameuse phrase, bien trop souvent utilisée : qui ne dit mot consent.

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Match

11 mai 2022

Critique par Keven Girard

Roman Keven Girard

Émilie est une femme forte; Ludwig, qu’elle vient de rencontrer, un homme faible. Du moins, c’est de cette manière qu’ils semblent se définir entre eux. Pourtant, la dynamique de leur relation se révèle au lecteur de manière plutôt insidieuse.

Lili Boisvert, dans ce poignant roman autofictionnel, dresse les contours, mais surtout les nuances d’une relation toxique, aliénante, voire vampirisante. Comment peut-on laisser une partie de soi-même, de son amour propre, de sa confiance en soi, dans un couple où règnent chez l’un la manipulation et le narcissisme?

L’écriture est poignante de vérité. Lili Boisvert paraît nous parler librement, sans tabou, avec les mots justes. Le récit nous happe et nous tient jusqu’à la fin, non sans quelques électrochocs sur la méchanceté psychologique représentée. L’autrice parvient à nous faire réfléchir. En tant qu’homme, je reste marqué par certains comportements. Je souhaite qu’ils n’aient jamais été les miens ou qu’ils ne le soient jamais.

Maintenant, pour donner suite à cette lecture, je serais curieux d’avoir un point de vue sociétal et différent. Comment forme-t-on, en 2022, dans une société comme la nôtre, des êtres aussi imbus d’eux-mêmes? Quels modèles mènent à ce type d’individus?

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Cam

04 mai 2022

Critique par Isabelle Blier

#jelisbleuets Roman Fantastique

Ouf! Si le roman est une vraie course contre la montre, la fin est tout simplement hallucinante!

Cam, qui a été suspendue à la suite d’une erreur commise lors d’une prise d’otage, est confrontée bien malgré elle à une nouvelle mission. Elle doit retrouver celui qui a enlevé son fils. Pour y arriver, elle devra d’abord savoir à qui elle peut faire confiance. Elle devra ensuite être attentive aux indices qui seront semés sur sa route. Comme je ne veux rien dévoiler, je n’en dis pas plus, sinon que c’est un véritable page turner.

Encore une fois, Steve Laflamme a su me tenir en haleine du début à la fin. Une intrigue bien ficelée, un travail de recherche incroyable, des personnages forts et une plume fabuleuse. Ce sont les ingrédients d’un polar réussi. Bravo!

Lisez-le!

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Ce vide au-dessus de nos têtes

30 avril 2022

Critique par Julien Renaud

Roman Jeunesse Julien Renaud Policier

«Un thriller religieusement mafieux, multiculture et coloré.» Camille Bouchard résume aussi bien ses oeuvres qu’il les écrit.

Ce vide au-dessus de nos têtes met en scène Elijah, 15 ans, dont le père vient de perdre la vie dans un attentat. La communauté musulmane est aussitôt pointée du doigt, sans pour autant que des auteurs soient identifiés par les autorités. Par procuration, Elijah rejette son meilleur ami, Rahim, et décide que la vengeance l’emportera sur la justice.

«Les siens ont tué mon père. Je me vengerai. Je trouverai les coupables. Je les ferai mourir à mon tour. »

Son père, journaliste, avait entamé la publication d’une série d’articles sur les groupes criminels, que son patron souhaite récupérer et diffuser. Elijah s’y plonge et décide d’entrer en contact avec un tueur de la mafia mexicaine libéré en raison des vices aux procédures mis en lumière par son père. S’il contrôlait la rue de l’intérieur du pénitencier, il saura peut-être remonter aux coupables…

Rapidement, la succession des événements dépasse le jeune homme et son entourage, dont sa mère endeuillée.

«Tu es le seul homme de ma vie, maintenant, Elijah. N’entreprends pas de folie qui me ferait te perdre, toi aussi.»

Tentatives d’assassinat, meurtres, enlèvements, filatures et cambriolages se succèdent. Les Mexicains, les Noirs, les Aryens et les Musulmans: tous y sont mêlés directement ou par erreur. Chaque groupe a intérêt à mettre la main sur la série d’articles non publiés.

Ça dégénère… et vite! Sans temps mort pour le lecteur.

Inévitablement, Elijah se trouve au coeur de tout ça, «enchaîné à la mafia», assistant à des horreurs qu’il ne cautionne plus.

«On ne s’assouvit pas du ressentiment par le châtiment.»

Conquis à la lecture de Nouvelles-Orléans* par l’efficacité de cet auteur originaire de Forestville, je m’étais déclaré surpris qu’il ne soit pas l’un des romanciers les plus connus et lus du Québec. Cette deuxième rencontre renforce ce sentiment et en oblige d’autres.

Camille Bouchard, l’efficace!

***

* Pour lire la critique de Nouvelle-Orléans, cliquez ici.

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Numéro deux

20 avril 2022

Critique par Patricia Rainville

Roman Étranger

L’idée était absolument géniale. Raconter l’histoire de celui qui n’a pas été choisi pour incarner au cinéma l’un des personnages les plus marquants de toute une génération: Harry Potter.

C’est la trame du plus récent roman de David Foenkinos, Numéro deux. Le prolifique auteur, qui en est à son 18^e roman, avait lu dans une entrevue quelconque que le choix de l’acteur principal s’était joué entre deux jeunes garçons. Comme on le sait, c’est finalement Daniel Radcliffe qui a été choisi pour camper le jeune sorcier.

En lisant cette entrevue, David Foenkinos s’est alors dit que l’Autre garçon avait dû vivre un enfer en étant témoin de tout ce qu’il a pu manquer. Être relégué à l’anonymat après être passé à un cheveu de la gloire internationale.

Numéro deux est un roman. Bien que l’Autre garçon ait bel et bien existé, ce n’est pas son histoire réelle que David Foenkinos raconte. L’auteur a plutôt imaginé la suite de déboires qu’aurait pu vivre le jeune garçon écarté. Durant 20 ans.

Vraiment, l’idée était magique. Et les possibilités infinies. J’envie d’ailleurs ces auteurs qui réussissent à avoir de telles idées de génie. Et les fans d’Harry Potter, comme moi, seront servis en apprenant des détails autour sur la superproduction et sur les «vrais» protagonistes qui y ont gravité durant des années.

Numéro deux flirt entre la fiction et la réalité, ce qui est particulièrement intéressant en littérature.

Toutefois, le roman m’a laissé sur ma faim. J’aurais aimé plus de fantaisie, plus d’humour et moins de pathétisme. Je m’attendais peut-être à un chef-d’oeuvre, mais j’avais hâte qu’on en finisse avec ce tourbillon de malheurs qui s’abattaient sur ce pauvre jeune homme.

Mais seulement pour l’idée, Numéro deux mérite d’être lu. Ne vous y attardez toutefois pas si Harry Potter ne vous dit rien. Ou pire, si vous n’aimez pas son univers.

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Novice

13 avril 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman Fantastique

Non mais, quel roman !

Vous aimez les histoires d’horreur ? Vous appréciez l’humour irrévérencieux Stéphane Dompierre ? Si vous avez répondu oui à ces questions, garrochez-vous chez votre libraire !

Tout ça se passe dans le camp de débranchement – pour les accros de la techno – de Mathieu et Gabrielle. C’est ainsi qu’ils ont décidé de convertir les chalets dont ils ont hérité à la mort de leurs parents.

Les onze personnes inscrites au premier camp arrivent sur les lieux sans vraiment savoir dans quoi ils se sont embarqués – et sans réelles aptitudes, avouons-le, pour les activités en nature.

Pendant ce temps, une Brute sanguinaire bien décidée à tuer tout le monde prépare son plan.

Rien ne se déroulera toutefois comme prévu…

Du sang, du suspense et beaucoup d’humour. Une réflexion sur notre société et sur la place que tiennent la technologie et les médias sociaux dans nos vies. Des personnages aux personnalités opposées et qui n’ont pas toujours une relation saine avec les réseaux sociaux.

J’ai adoré et le recommande vivement !

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Touchée

07 avril 2022

Critique par Julien Renaud

Roman Julien Renaud

Je suis enthousiaste à l’idée de vous partager cette merveilleuse découverte, que je dois attribuer à un ami de l’autrice. Le roman Touchée, de Manon Vincent, a été publié par la maison d’édition dont elle est la cofondatrice. Ça se rapproche donc d’une autoédition.

Qui dit autoédition dit boîte à surprise – positive ou négative. Et dit parfois quelques défauts d’édition, ce qui est le cas ici, avec une mise en page en deçà des standards. Mais ça s’arrête là! La surprise en question, c’en est toute une. Une méchante belle surprise! Une surprise du texte et du propos – l’essence de la littérature. Une surprise de plume et de poésie – l’essence de l’écriture.

Le roman porte bien son nom, car comme lecteur, j’ai été touché par le récit, une histoire humaine et sincère qui se devait d’être publiée, racontée, libérée et lue.

Laurence a été victime de la violence paternelle, physique et sexuelle. Elle a vécu une «première mort» à l’âge de 3 ans.

«Prisonnière de ses doigts musclés crispés de rage sous mes bras engourdis, d’une seule inspiration, j’ai tout retenu: le souffle, les cris, les larmes. C’est là que j’ai cessé de vivre pour seulement exister.»

Elle distingue «ce que l’on dit et ce que l’on tait.» Elle vit «en parallèle», se donne à fond, sans s’impliquer totalement envers les individus. Elle a son mari, exceptionnel, ses enfants, sa carrière, son public, mais elle n’est pas elle-même. L’artiste est armure ou statue. La conjointe, la mère, aussi. Son «for intérieur menace de s’effondrer au moindre coup de vent».

Cette tempête, plus que nécessaire, survient. Enfin, a-t-on envie d’affirmer, comme lecteur. Bousculée par hasard, Laurence craque, laisse parler sa vulnérabilité. Zach, engagé pour rénover sa maison patrimoniale, alors que son mari est en voyage d’affaires, deviendra la source de cette mise à nu.

«Il capte mes ondes muettes.»

Laurence acceptera enfin de se dévoiler, de retirer son enveloppe de femme imperturbable, de femme fantôme. À quoi bon vivre «pour être fausse» avec ceux qu’elle aime, ceux qui l’aiment.

«On répare!»

Elle se livrera par ficelles. Des ficelles qui s’envoleront au vent avec la lourdeur de l’enfoui. Cette relation d’amitié avec Zach sera ainsi celle de la libération.

«Comme on remonte un ruisseau jusqu’à sa source.»

Manon Vincent frappe dans le mile avec son écriture très poétique, intime et honnête, qui incarne à la perfection le propos de son roman, qui le nourrit. On retrouve d’ailleurs quelques poèmes et des paroles de chanson, ici et là, au fil de notre lecture.

«J’étourdis mes racines / Je souris plantée là / le corps en apnée / prisonnière de la terre / je vous regarde vivre / et moi j’attends la fin / Et vous, les gentils / vous m’admirez […] Touchez ma peine / qu’elle crève enfin»

L’autrice creuse, ne laisse aucune promesse de son récit inexploitée. Elle aborde des thèmes qui ne pourraient être plus pertinents, à leur plein potentiel.

«Plus de jeux entre nous / Ni de caresses ni de loups / Les femmes se tiennent debout / Une caresse, c’est tout…»

Cette oeuvre brillante se lit avec délicatesse. En toute délicatesse.

«Je meurs ma vie enfin.»

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Bal tragique à Windsor

02 avril 2022

Critique par Patricia Rainville

Roman Étranger

« En Grande-Bretagne, comme dans tout le Commonwealth, faute d’inspiration, c’était toujours son profil qu’on utilisait pour la monnaie et les timbres. Heureusement, ce portrait datait d’une époque où elle était plus jeune et n’avait pas encore de double menton . »

Si vous aimez les romans policiers ni trop sombre ni trop violent et que vous vouez une certaine fascination envers la monarchie britannique, vous serez charmés par Bal tragique à Windsor de S. J. Bennet. Une oeuvre de fiction sur fond de meurtre mettant en scène des personnalités réelles, notamment la reine d’Angleterre en personnage principal, je n’allais certainement pas passer à côté !

Un heureux mélange entre The Crown et du Agatha Christie, voilà ce que nous propose l’auteure, qui s’est toujours dite inspirée par Elizabeth II.

Bal tragique à Windsor nous transporte à la cour royale d’aujourd’hui, où un jeune Russe est découvert mort, après une soirée mondaine au château. La police anglaise en vient à suspecter le président russe lui-même, Vladimir Poutine – bien que le roman soit paru en 2020, ça ne peut pas être plus d’actualité. Aurait-il commandité cet assassinat pour passer un message à la reine ? Cette dernière en doute fort, bien qu’elle connaisse assez bien la personnalité du président russe.

La description et les anecdotes sur les dirigeants de ce monde semblent assez collées à la réalité, outre le fait que c’est Sa Majesté qui, en coulisse, mène l’enquête. À moins que ce soit un secret très bien gardé de la souveraine…

Sympathique, parfois drôle, mais surtout divertissant, Bal tragique à Windsor comblera les amoureux de mystère et de réceptions royales.

Et ceux qui aiment seront heureux de savoir qu’il y a une suite, Bain de minuit à Buckingham.

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Un peu tout croche

27 mars 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

Mélina Proulx. Retenez ce nom, car vous n’avez pas fini de le voir!

Sa première publication est une novella sur « l’amour, le vrai, celui avec un A majuscule, gras, souligné pis toute ».

C’est l’histoire de jeunes adultes qui apprennent à aimer et à s’aimer, qui apprennent la confiance en soi et en l’autre, malgré les hauts et les bas de leur relation un peu toute croche. Malgré la peur d’avoir mal.

«… ce petit coeur-là, je l’ai fait pour toujours me rappeler que l’amour ça existe, que même si tu le vois pas toujours, ou que t’oublies un peu la signification de ce mot-là, au moins il est là et il attend. Ce petit coeur-là, c’est l’amour que je garde en cas de chute.»

Une plume poétique et authentique, un style unique.

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Oups ! Mauvaise fenêtre

13 mars 2022

Critique par Julien Renaud

Nouvelles Julien Renaud

Nous avons tous, ne serait-ce qu’une fois, fait l’erreur d’écrire un message dans la mauvaise fenêtre de conversation. Peuvent en découler des fous rires, de l’incompréhension, des malaises ou des drames. Cette prémisse qui ratisse large réunit sept auteurs dans Oups! Mauvaise fenêtre, un collectif de nouvelles hétéroclites que j’ai adoré.

Antoine Charbonneau-Demers, Josée De Angelis, Patrick Sénécal, Hugo Meunier, Simon Lafrance, Patrick Isabelle et Chloé Varin nous convient dans leurs univers, une belle façon de retrouver certaines plumes et d’en découvrir de nouvelles.

La quête d’identité, la violence parentale, les papillons amoureux de l’adolescence, les conspirations, l’intimidation, le crime et la popularité sont autant de thèmes abordés avec lyrisme, dramatiquement ou dans un délire d’ironie.

Mon coup de coeur va au récit très touchant Par la fenêtre de Patrick Sénécal, dans lequel un adolescent est saisi malgré lui par la laideur sous-estimée du monde qui l’entoure.

Léa et FOMo, respectivement de Josée De Angelis et de Chloé Varin, m’ont fait revivre mon adolescence avec nostalgie, un sourire en coin. Et que dire de la folle parodie de la pandémie de COVID-19 proposée par Hugo Meunier, une épidémie de vérité ridicule à souhait, qui n’épargne aucun trésor ou boulet culturel de notre Belle Province, que ce soit Lucie Laurier, la CAQ, Patrice Roy, la tragédie de Lac-Mégantic, PO Beaudoin, les Régates de Valleyfield, Mariloup Wolfe, le Rockfest, Luka Rocco Magnotta ou la vague de dénonciations d’inconduites sexuelles.

Régalez-vous!

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L’Enterrement de Serge

07 mars 2022

Critique par Patricia Rainville

Roman Étranger

Je pense que Stéphane Carlier est mon nouvel auteur préféré.

J’avais lu, l’été dernier, son court roman Le Chien de Madame Halberstard, un livre qui m’avait beaucoup plu, par son histoire insolite et par l’écriture savoureusement drôle de l’auteur. C’est donc avec plaisir que je me suis procuré son plus récent roman, L’Enterrement de Serge.

C’est assez rare que je rie «fort» en lisant un roman. Je souris souvent, mais les livres qui m’ont fait rire à gorge déployée, ou presque, se comptent sur les doigts d’une main. Ç’a été le cas avec L’Enterrement de Serge. Et à plus d’une reprise, à part de ça. Mon coup de coeur de l’année 2022, à date, du moins.

L’histoire semble anodine. Sans grande surprise, il s’agit d’un récit qui tourne autour de la mort de Serge, un homme sans histoire et dont les funérailles s’annoncent assez tristes. Assez tristes, puisqu’il n’y a pratiquement personne qui gravitait autour de ce pauvre homme. Il y a sa soeur, une femme particulièrement antipathique, son mari un peu pathétique et leur fille adolescente, qui est bien la seule des trois à avoir apprécié le défunt. Il y a sa mère, qui vénérait son pauvre Serge, sa conjointe et quelques protagonistes dont on comprend, au fil de l’histoire, le lien qui les unissait à Serge. Et il y a les employés des pompes funèbres.

L’histoire n’a rien de grandiose, mais elle est écrite avec un humour qui saura plaire aux sarcastiques, aux pince-sans-rire et aux amoureux d’humour noir.

Stéphane Carlier n’invente peut-être rien, mais grâce à sa plume, qu’il manie à merveille, il saura certainement vous faire passer un succulent moment.

Un petit bijou à lire d’une traite, sans modération!

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Rita enquête

24 février 2022

Critique par Isabelle Blier

Roman

Une «vieille malcommode» toujours à la recherche d’un peu d’action, même à 82 ans. Déçue de ne pas avoir été choisie comme jurée dans un procès pour meurtre, elle commence à assister, avec un groupe d’habitués, à quelques procès au palais de justice. Elle enquête également avec d’autres résidents de son bloc sur des activités louches dans le stationnement du McDo voisin de l’immeuble. Un brin cynique, souvent humoristique, j’ai eu beaucoup de plaisir à lire les réflexions de cette dame attachante, sur sa vie et celle de ses fils, ses jugements sur la société et la justice. Une lecture plus qu’agréable!

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Crossroads: la dernière chanson de Robert Johnson

01 novembre 2021

Critique par Sylvie Marcoux

SLSJ #jelisbleuets Roman Sylvie Marcoux

Résumé:
«Lorsqu’ils reçoivent une lettre de Simone Jackson les invitant à venir la rencontrer pour prendre possession d’objets ayant appartenu au légendaire bluesman Robert Johnson, l’historien Donald Kane et l’anthropologue Virginia Craft n’ont rien de plus en tête qu’une publication universitaire qui contribuera à l’avancement des connaissances sur les origines du blues. Mais le contenu de la boîte en fer-blanc que leur remet la vieille dame change tout. Alors que Kane découvre, caché dans la reliure d’un carnet, le texte de la mythique trentième chanson de Johnson, la légende de son pacte avec le diable prend un nouveau sens…»

Mon commentaire:
Après une période de travail intense, j’aime bien relaxer en me plongeant dans un polar ou un thriller. Cette année, mon choix s’est porté sur Crossroads : la dernière chanson de Robert Johnson, d’Hervé Gagnon. Ce roman a été lancé lors du dernier Salon du livre du Saguenay–Lac-Saint-Jean, à l’occasion d’un événement littéraire où était également invité le bluesman Steve Hill. L’excellente entrevue qui a précédé le spectacle a piqué ma curiosité. Hervé Gagnon y racontait que ce livre était le plus personnel qu’il avait écrit et qu’il était différent de ses autres publications. Comme j’ai lu une bonne partie de son œuvre, j’avais hâte de découvrir ce dernier-né. Le thriller se passe en 2021, ce qui est nouveau, et l’auteur, qui est aussi historien, nous transporte de temps à autre entre deux airs de blues et quelques verres de Jack Daniel, dans les années 30-40. On sent qu’Hervé Gagnon s’est fait plaisir en y traitant de musique, une de ses grandes passions. Fidèle à lui-même, il aborde tout de même ses sujets favoris, comme la religion, le diable, la sorcellerie et les mystères, tout en éliminant quelques personnages au passage.

Gagnon est un excellent conteur qui s’amuse avec son lecteur comme un chat avec une souris, en le manipulant au fil des pages. Je vous mets au défi d’être capable de refermer le livre à la fin d’un chapitre, car habituellement, se cache dans le dernier paragraphe un piège qui nous oblige à poursuivre notre lecture. Après deux nuits écourtées et quelque 300 pages, j’ai trouvé comment déjouer ce «voleur de nuit» : en terminant tout simplement ma soirée de lecture en plein coeur d’un chapitre.

Extrait (où l’on parle du contenu de la boîte en fer-blanc remise par la vieille dame, qui était enveloppée dans des mouchoirs de lin):
«Sous le regard fébrile de Donald Kane, elle saisit le paquet qui était posé sur le dessus et le mit sur la nappe. Comme si elle voulait faire durer le plaisir de la découverte, elle prit un premier coin et le rabattit. Elle en fit autant avec le deuxième, puis le troisième et enfin le dernier.
Virginia Craft hurla.»

Un mot sur l’auteur:
Hervé Gagnon est originaire de La Baie. Il détient une maîtrise en muséologie ainsi qu’une maîtrise et un doctorat en histoire. Après avoir enseigné l’histoire et la muséologie dans diverses universités québécoises et travaillé comme muséologue pendant 25 ans, il se consacre désormais à l’écriture. Hormis le fait d’inventer des thrillers et des polars compliqués – ce qui sera toujours un plaisir, jamais un travail –, il aime le whisky, le blues et la guitare. Si vous le cherchez, vous le trouverez dans un petit recoin sombre de l’histoire, en train de débroussailler un détail que tout le monde ignore.
Cet auteur très prolifique compte une cinquantaine de publications, dont certaines sont traduites en polonais et en russe, mais pas encore en anglais. Espérons pour lui que Crossroads : la dernière chanson de Robert Johnson, dont l’histoire se déroule aux États-Unis permettra à son œuvre d’enfin traverser la frontière.

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Nouvelle-Orléans

31 octobre 2016

Critique par Julien Renaud

SLSJ #jelisbleuets Roman Jeunesse Julien Renaud Policier

D’abord, je me dois de préciser que j’ai été surpris de voir ce livre classé «jeunesse». À mes yeux, c’est plus un mélange de thriller et de roman historique, mais écrit de façon à rejoindre aussi les ados – pas trop jeunes.

«Psychose meurtrière par esclaves interposés», est-il écrit au dos de «Nouvelle-Orléans» de Camille Bouchard, une description tellement juste qu’elle demeure floue. Napoléon le musicien et Marinette Amande la prostituée défieront Duromarin l’éminente. Napoléon le justicier et Marinette la prêtresse vaudou ont défié Duromarin la psychopathe.

J’ai dévoré ce roman qui se lit tout seul. L’intrigue évolue rapidement, l’écriture ne s’enfarge dans aucune acrobatie stylistique, l’action triomphe sur la description, la police de caractère est énorme, les pages sont aérées… et peu nombreuses. On pourrait ainsi penser que c’est un roman «de base», et oui, c’est le cas, je pense. Mais attention! Ce qui pourrait sembler un important défaut est ici une immense qualité.

En lisant «Nouvelle-Orléans», j’ai découvert un auteur accessible et universel. Camille Bouchard mérite des éloges, car rares sont les romans qui peuvent à la fois satisfaire un lecteur qui n’a jamais aimé lire, un lecteur recrue et un lecteur qui a du vécu, et je suis convaincu que cette oeuvre réussit ce tour de force. D’ailleurs, devant ce constat, je me demande pourquoi Camille Bouchard n’est pas un des romanciers les plus connus – et lus – du Québec. J’ai deux autres de ses romans qui traînent sur ma table de chevet depuis deux ans, et j’ai bien hâte de m’y plonger. J’espère confirmer cette première impression.

Pour revenir à l’oeuvre, l’intrigue de «Nouvelle-Orléans» est complexe, détaillée et inédite. Tant d’actions en si peu de pages! En plus, on alterne entre l’action et le procès qui la suit, une formule loin d’être originale. Je pensais d’ailleurs que ça allait briser le rythme ou verser dans le cliché, mais c’est tout le contraire. Les chapitres sont tellement courts qu’on n’a pas l’impression de s’arrêter, et chaque segment de procès poursuit le cours de l’action. Ainsi, le piège de la répétition est complètement écarté. Et ce procès, qui se déroule dans une époque lointaine (1842), permet à l’auteur de verser – subtilement – dans la critique de la justice favorable à l’élite. Napoléon le musicien sait qu’il a deux prises contre Duromarin l’éminente. Mais les faits sont les faits, et ce récit ne ment jamais.

Un livre qui accomplit ce qu’un livre doit accomplir: donner envie de tourner la prochaine page.

Chapeau, Camille Bouchard!

***

Pour lire la critique de Ce vide au-dessus de nos têtes, du même auteur, cliquez ici.

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Méconnaissable

16 mars 2020

Critique par Julien Renaud

SLSJ #jelisbleuets Roman Julien Renaud

Valérie Jessica Laporte est un «bleuet atypique», le nouveau nom de son blogue, où elle démocratise l’autisme. J’existe et nous existons, clame la Saguenéenne.

Avec Méconnaissable, elle nous invite, lectrices et lecteurs neurotypiques, dans la tête d’une jeune fille atypique comme elle. Ce choix de narration nous permet de voir, d’entendre, de sentir, de toucher et de réfléchir la vie à leur façon. Mais surtout d’agir et de réagir à leur façon.

Vite, on réalise que la ligne est mince entre l’équilibre et le déséquilibre, le contrôle et la crise. La petite tente de maintenir une bille en équilibre sur son fil de vie. Elle réussit, mais échoue aussi. «Les choses inégales me font mal comme des menottes de tête qui empêchent les idées de bouger.»

Ce livre, c’est donc une incursion directe dans un mode de pensées différent. Une expérience de lecture aussi enivrante que pertinente, portée par une plume fluide et une intrigue captivante. On lit avec empathie et on sourit aux moments de bonté.

La jeune fille décide de fuguer, tannée de faire du mal aux autres, notamment à sa famille, qui, maladroitement, rejette sa différence et agit ainsi en inéquation avec sa réalité. Sa mère, surtout. «Il était maintenant évident que je n’arriverais pas à exister comme un morceau compatible de l’univers-famille ou de l’univers-école.»

En quelque sorte, on lui a enseigné que sa palette de couleurs n’était pas la bonne. «Je voulais un peu de rose pour comprendre les émotions des humains. Je voulais du jaune pour apporter de la joie au lieu des problèmes. Je voulais du vert pour avoir confiance […] Je voulais du bleu, car les gens aiment le bleu même s’ils ne le savent pas. C’est pour ça qu’ils regardent toujours le ciel. J’aurais aimé qu’on me regarde comme un ciel.»

Cette cavale devient source d’affirmation, de dépassement et d’espoir. La jeune fille conclut un pacte d’amitié, rencontre pour la première fois d’autres enfants autistes, «avec des morceaux de comment je suis, mais visibles, non cachés», et abandonne les mots.

Une leçon puissante en rejaillit. La conformité, c’est «oublier notre identité-base». La différence, «c’est beau».

Il est tellement plus facile de tenir des billes bleues et vertes dans un bracelet qu’en équilibre sur un fil de vie. Il devient alors plus simple d’attacher les «morceaux-moi» trop souvent «éparpillés».

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Indice des feux

30 janvier 2022

Critique par Isabelle Blier

SLSJ #jelisbleuets Nouvelles

Depuis le temps que mes amies libraires chez Les Bouquinistes me le recommandaient, j’ai enfin lu ce recueil de nouvelles. Et heureusement que je l’ai fait!

J’y ai découvert des textes percutants et touchants, des personnages complexes, nuancés. Je suis tombée sous le charme de cette plume intelligente et riche.

Les thèmes sont abordés en profondeur – sans que cela soit lourd –, ce qui démontre le souci de l’auteur de nous imprégner de ses univers variés. Les effets de la disparition des baleines noires sur la vie d’un couple, de l’étalement urbain sur la vie d’un jeune garçon, de la fonte des glaciers sur un jeune atteint du cancer; réalité et fiction s’entremêlent habilement à travers les sept nouvelles qui composent ce recueil.

Coup de coeur particulièrement pour le premier texte, À boire debout, et le dernier, Ulmus americana, qui m’ont fait verser une larme (ou deux).

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Le marabout

18 janvier 2022

Critique par Julien Renaud

SLSJ #jelisbleuets Nouvelles Julien Renaud

Ce recueil de nouvelles s’apparente à un roman déconstruit, puisque les protagonistes de chaque histoire s’entrecroisent dans un casse-tête à 14 morceaux que l’on se plaît à assembler. Autour de la thématique centrale du multiculturalisme s’articulent des enjeux tels que l’immigration, la protection de la langue française, l’identité, les inégalités sociales, les préjugés, la brutalité policière, la culture du viol et la quête d’humanité. Il est fascinant de voir à quel point des thèmes aussi profonds peuvent être abordés avec tant de puissance dans des récits d’à peine quelques pages.

Ayavi Lake m’a charmé. Je ne connaissais pas cette autrice née à Dakar et qui a vécu à Jonquière, puis à Montréal. Sa plume est fluide, juste et polyvalente; son propos est pertinent, défendu avec une belle subtilité. Elle ose prendre différents chemins et réussit à tous coups, que ce soit avec un rebondissement inattendu, une émotion qui résonne, une image qui fait rire, un lyrisme bien dosé ou une pointe d’humour plus ou moins dissimulée. Les nouvelles Le marabout, Lingua franca: variant avec trémolos et Les épouses obtiennent mes trois étoiles.

L’action se déroule principalement dans Parc-Extension, à Montréal, un cocktail culturel qui sert bien l’oeuvre. Une Saguenéenne adepte d’observation anthropologique, un marabout qui peut voler votre peau, une écrivaine racisée et un peu cruelle, une Atikamekw aux mystérieux pouvoirs, un policier en power trip, un vieux sage qui intrigue, une femme immigrante qui boit «l’âme du Québec» et un travailleur de la construction tout ce qu’il y a de plus normal participent à une distribution qui ratisse large sans étourdir.

Parmi cette brochette de personnages, avec qui aimeriez-vous échanger votre corps? L’homme blanc est-il toujours l’option gagnante?

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Les égarés

24 décembre 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Julien Renaud

Les égarés, c’est le récit de Wolf, qui a décidé de célébrer son 18e anniversaire en se jetant dans le vide, du haut de la montagne qui surplombe Palm Springs, là où son meilleur ami Byrd a failli mourir, un peu par sa faute. Les dernières minutes de sa vie s’étirent toutefois lorsqu’il se convainc de venir en aide à trois femmes: Nola, sa fille Bridget et sa petite-fille Vonn, trois âmes brisées comme la sienne, démunies dans cette montagne que lui croit connaître. Lorsqu’elles s’égareront, avalées par la tempête et la montagne, lorsqu’elles seront devant l’obligation de lutter pour leur vie, ces quatre âmes se recolleront autour d’un destin commun: survivre.

«Elle avait peur. C’était évident. Au lieu d’éprouver de la terreur, j’ai senti ma détermination se raffermir. Je ne laisserais pas Nola Devine mourir. Il y avait forcément une issue.»

Lorsqu’il prend son envol, ce récit de survie est engageant, prenant. Dès le départ, on sait qu’il durera cinq jours, et qu’une personne y laissera sa peau, mais malgré tout, on a l’impression que l’on doit accompagner les personnages dans cette souffrante épopée. Impossible de déposer ce livre, sentant qu’on tient leur destin entre nos mains, qu’il faut être là pour les garder éveillés, alors que leurs corps veulent s’éteindre. Comme lecteur, j’ai vécu, à ma façon, une aventure éprouvante et émouvante.

Tout au long du roman, on trouve des pièces de casse-tête pour comprendre l’histoire familiale de Wolf, le poids de la pauvreté, la lourdeur des travers de son père, la source de son désir d’en finir et l’ampleur de son amitié avec Byrd, paralysé et inconscient depuis l’accident. Byrd, celui qui a donné un sens à sa vie et qui lui a fait découvrir la montagne.

«J’étais si accablé par la pauvreté de mon nouveau quartier que je ne m’étais pratiquement pas donné la peine de lever les yeux. Quand je l’ai enfin fait, j’ai eu le souffle coupé par la montagne qui se dressait devant moi. Haute et large de plusieurs kilomètres, créature épineuse dont la simple existence semblait avoir pour but de défier les plus insipides, elle surgissait du désert, vivante, ses dents inégales s’efforçant de mordre le ciel bleu.»

Et quand les personnages se retrouvent un pied dans la vie et un pied dans la mort, que leurs esprits s’évadent et qu’ils quittent la réalité en de courts instants, non pas par spiritualité, mais par épuisement, on assiste à des moments empreints de sens et d’émotion.

«Paralysé, impuissant, je l’ai vue scier la nuit avec vigueur et rapidité, même avec son poignet blessé, une expression joyeuses et sereine sur le visage. […] Elle tenait en l’air un instrument fantôme, caressait une scie de cordes avec son poignet cassé et ravagé par l’infection. Spiccato. Legato. Pizzicato. Détaché. Dans les airs, elle ne jouait pas du violon. Nola jouait du vent. Je l’ai écoutée, captivé par la musique, par chaque note bouleversante.»

Leur combat sera long et intense, avec des rebondissements plus ou moins attendus, des moments de force et des moments de faiblesse; tout ça décrit avec un doigté que j’ai rarement observé. Le vent, la faim, le froid, la soif, la douleur, l’angoisse et la culpabilité se recoupent autour du besoin de survivre, de ne pas abandonner l’autre dans sa survie individuelle. Les personnages se livreront entiers, le poids des remords n’arrivant pas à la cheville de celui d’une mort tangible.

Si l’on connaît une part des dénouements, l’auteure nous a gardé quelques surprises et, comme les cordes d’un violon, chaque élément joue son rôle. Regroupées, toutes les finalités de cette randonnée, toutes ces ficelles, procurent un sens d’une mesure inestimable à cette oeuvre que je recommande chaudement.

J’en ai retiré une grande part de lumière.

Bien que ce roman ait des défauts, notamment dans la forme et dans son amorce, et qu’une part de potentiel y dorme encore, l’histoire est parfaite et méritait peut-être ces quelques failles pour mieux transcender l’objet.

Les égarés, ce n’est pas une livre, c’est une histoire.

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Transidentité

12 décembre 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Jeunesse

Mikaël, le personnage principal de Transidentité, se dégoûte. Et depuis longtemps. Dès le primaire, il sait que quelque chose cloche chez lui et il est mal dans sa peau. Il supporte les insultes, les coups, le taxage. Parce qu’il préfère les activités de filles, parce qu’il est étrange, un freak. Au début du cégep, il a une blonde et quelques amis. Sa famille est une famille ordinaire, comme tant d’autres.

Un jour, une amie l’invite à une réunion du groupe Arc-en-semble… Parmi ces jeunes, il se sent enfin à sa place…

Sa masculinité n’est pas lui, n’est pas ce qu’il est à l’intérieur. Il est une femme et il doit aller de l’avant avec sa quête de vivre une vie de femme. Avec l’aide d’amies et d’intervenants, il entreprend le processus qui le mènera à sa transition.

«J’ai peur d’être malheureuse dans mon corps toute ma vie.»
«J’aimerais dormir. Et ne plus me réveiller.»
«Je pensais sincèrement pouvoir vivre une belle vie en tant qu’homme.»
«Je ne suis qu’un pantin manipulé par les autres.»
«J’ai mal à mon corps. J’ai mal à mon coeur. J’ai mal à mon âme.»

Le sujet est magnifiquement exploité, tout en nuances et en délicatesse. L’auteure aborde les questionnements de Mikaël/Marika, qui souffre en silence et qui doit se choisir et choisir son avenir. Le vivra-t-il en femme ou en homme? J’ai suivi Marika tout au long de son cheminement. Une fois sa décision prise, elle doit aller de l’avant et j’ai vécu son anxiété, sa hâte d’être enfin heureuse.

Le roman objective bien, et sans la caricaturer, la réaction de l’entourage. Que ressentiriez-vous si votre fils/fille, votre frère/soeur, votre meilleur.e ami.e, votre copain/copine, vous disait qu’il/elle est transgenre et qu’il/elle décide de faire une transition? Comment est-il possible d’entrevoir et d’accepter que ce processus soit une question de survie favorisant l’acceptation de soi pour un être que vous aimez? Comment accepter que cette personne change?

Des amitiés dureront, des liens se briseront…

Et Marika est bouleversée par les réactions de son entourage…

Les romans de la collection Tabou objectivent une problématique sérieuse et sensible pour les jeunes. Les sujets sont toujours bien traités et des ressources, que ce soit au Québec ou en Europe, sont fournies dans les dernières pages.

L’intrigue réaliste permet un partage d’informations sur la transsexualité et la transition sous forme de fiction. Fluidité du texte. Narration interne du point de vue de Mikaël. Les chapitres sont courts. Les personnages sont une force. Coup de coeur pour Tiffany et Chihiro. Et même pour le Munchlax, une solution qui me paraît utile dans de nombreuses situations… La couverture est magnifique.

J’ai refermé le livre en ayant appris sur un sujet qui m’était inconnu et plutôt nébuleux. Je me suis mise à la place de Mikaël, comme à celle de sa mère ou de sa blonde. Je trouve que l’auteure a envisagé et traité tous les points de vue dans son roman.

La fin positive illustre que malgré que le parcours soit ardu, de l’aide sera fournie par des professionnels et par l’entourage. À travers sa fiction, l’auteure fait réaliser au lecteur que la communication, même si parfois difficile, est primordiale et au centre de toute réussite.

Je le recommande.
Note: 17,5/20

Quatrième de couverture:
«Quelle identité de genre vous définit ?» Cette stupide question! Celle qui me trotte dans la tête depuis que je l’ai lue dans un formulaire. Je dois me rendre à l’évidence, j’y pense constamment. Elle m’a fait comprendre pourquoi je me suis toujours senti différent. J’ai eu beau les enterrer sous une épaisse couche de déni et d’évitement, mes questionnements ne sont pas disparus.

À sa première journée au cégep, Mickaël revoit Chihiro, une connaissance avec qui il se lie rapidement d’amitié. Quand il l’accompagne à une soirée de l’association LGBTQ+ qu’elle fréquente, sa vie bascule. Car derrière la façade parfaite qu’il s’est créée se cache une haine de lui-même et de son corps. Chaque fois qu’il regarde son reflet dans le miroir, il ressent un mal-être plus grand. Un mal-être qui le détruit à petit feu. Un mal-être qu’il ne peut plus garder pour lui.

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Les faits divers n’existent pas

08 décembre 2021

Critique par Julien Renaud

Nouvelles Julien Renaud

Ce recueil de 21 nouvelles plutôt noires «présente tous ces petits drames du quotidien qui font basculer une existence […] Derrière chacun des faits divers qui remplissent les pages de nos journaux, il y a des gens qui ont perdu un être cher, qui ont vu leur paisible chavirer».

Cette prémisse a capté l’attention du journaliste en moi, mais le recueil n’a pas totalement rempli mes attentes en ce sens, étant donné que plusieurs histoires ne sont pas du genre à atterrir dans les pages d’un journal. Malgré tout, j’ai apprécié chacune des nouvelles, l’écriture rythmée de Martine Latulippe et la dimension psychologique de ses récits. L’autrice maîtrise très bien l’art de la nouvelle, avec des dénouements inattendus, des ambiances puissantes et une flexibilité de style, ce qui lui permet de nous offrir un bouquet de sensations, d’émotions. «L’humain me fascine», écrit-elle… et ça se sent!

Un psychopathe qui joue à l’ange gardien auprès des personnes qui souhaitent sauter en bas d’un pont. Une femme qui commet l’irréparable en raison d’un graffiti menaçant qui lui fait perdre la tête. Une autre victime trop facile, même en étant sur ses gardes et au fait du danger. Une amoureuse solitaire dont la fébrilité pour un rendez-vous qui n’aura pas lieu frôle la folie.

Et ma nouvelle préférée, Marcher seule, empreinte de lyrisme, qui met en scène une femme qui décide d’aller marcher seule, de refuser le réconfort et de vivre pleinement sa tristesse, du moins pour un soir, soir de drame.

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La promesse de Juliette

01 décembre 2021

Critique par Geneviève Gauthier

SLSJ #jelisbleuets Divers

Après La leçon de Rosalinde, l’auteur et professeur de littérature Mustapha Fahmi revient en force avec son deuxième livre publié aux éditions de La Peuplade, La promesse de Juliette.

Nous sommes conviés, dans cet essai, à une série de réflexions à la fois profondes et intimes, historiques et collectives. C’est aux côtés du roi Lear, célèbre personnage de la pièce éponyme de William Shakespeare, mais aussi d’Auguste Rodin, Van Gogh, Jean-Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Emmanuel Kant, Dante, Tchékhov, Aristote et Oscar Wilde, pour ne nommer que ceux-là, que l’oeuvre se tisse à la manière d’une mélodie qui bat au rythme des rôles que nous jouons dans cette grande pièce de théâtre qu’est la vie.

Au fil des pages, le génie de Shakespeare rencontre celui de Fahmi: il faut, pour saisir la richesse des mots qui se trouvent sous nos yeux, y retourner pour y redécouvrir à chaque fois toute la profondeur et la singularité de l’expérience littéraire et, par extension, humaine. Face au cynisme et au non-sens qui peuvent émerger le long de la route, cette oeuvre nous invite à revisiter ce qui nous rend humains, ce qui détermine l’atteinte du bien-vivre, tel que compris par Aristote.

Écrite de manière accessible et sous forme de courts textes, l’oeuvre est une invitation à l’ouverture et à l’équilibre fragile qui tisse notre rapport au monde et aux autres. La nécessité retrouvée de ralentir et de s’intéresser aux histoires de ceux que nous aimons, car elles sont fondatrices de leur identité et, par conséquent, de la nôtre.

Source intarissable de sagesse et de contemplation, La promesse de Juliette nous convie à revisiter nos amitiés, nos amours, nos errances et nos vertiges. L’auteur nous reflète qu’il sommeille en chacun de nous un roi Lear, que nous apprenons à connaître plus tard dans la vie. Quand la solitude et l’indifférence guettent notre vieillesse, il nous est encore possible de grandir à travers la contemplation de la beauté et la reconnaissance mutuelle de nos fragilités. La rencontre avec la beauté crée ainsi l’essence poétique qui nourrit les écrivains et les penseurs depuis des siècles: l’amour, dans ses écueils, mais, surtout, dans l’immensité de ses promesses.

Un essai à lire et à relire, sans modération.

Note: 20/20

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Dante et Aristote découvrent les secrets de l’univers

26 novembre 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Jeunesse Étranger Julien Renaud

«J’avais l’impression que quelque chose clochait chez moi. Que j’étais une énigme, surtout pour moi-même.»

Aristote, 15 ans, est un garçon incompris de lui-même qui estime que sa vie «est l’idée de quelqu’un d’autre». Mais c’est surtout un garçon en quête d’identité, loin d’être rendu à affirmer sa personne, sa personnalité. Qui ne sait pas encore qui il est, ni qui il sera, ni qui il souhaite être. L’auteur nous invite donc à suivre Aristote dans cette démarche rugueuse qu’est la découverte de soi.

Cette difficulté à se définir, on la retrouve partout, déclinée via des personnages ou des situations qui portent au questionnement, à la remise en doute. La jeunesse, les racines culturelles, les traumatismes, les classes sociales, la diversité sexuelle, les déchirements familiaux ; tout est matière à réflexion. Matière à découverte.

«Nous livrons tous nos guerres personnelles.»

Sans brusquer comme d’autres œuvres du genre, ce roman est archéologique. On déterre petit à petit, on enlève de la poussière et on fait des trouvailles. Le vent souffle des particules d’identité, parfois brusquement, parfois sans même qu’on ne s’en rende compte. Aristote se définit lentement, mais sûrement, souvent sans laisser le moindre indice de son parcours.

«L’Ari que j’avais été n’existait plus. Et l’Ari que je devenais? Il n’existait pas encore.»

Cette démarche de découverte prend comme socle Dante, le premier et meilleur ami d’Aristote, qui, lui, s’assume et s’affirme. Un jeune homme doté d’une curiosité et d’une sensibilité plus prononcées que la normale, capable de se définir en quelques mots ou quelques pages, dans une lettre écrite à la main.

«Un jour, je découvrirai les secrets de l’univers. […] Je changerai le monde.»

En regardant les étoiles ensemble et en se bousculant chacun par leur rythme si différent, les deux garçons évolueront parallèlement et perpendiculairement, consciemment ou non.

Aristote s’ouvrira un peu, bénéficiant d’une vulnérabilité qu’il s’était toujours empêché de montrer. Et c’est là qu’il pourra commencer à mettre de la couleur sur le dessin de sa personne.

«Voilà ce qui clochait chez moi. J’avais essayé de découvrir les secrets de l’univers, les secrets de mon corps et de mon cœur. Toutes les réponses étaient proches et je les avais repoussées sans même m’en rendre compte. […] Je ne m’étais pas autorisé à le penser, à le ressentir.»

J’ai particulièrement apprécié la narration très intime. Ce récit tout en douceur nous oblige à s’attacher aux personnages, avec un mélange d’empathie pour le présent et d’espoir pour la suite. On ressent l’incertitude, la douleur de l’incompréhension et la lumière qui accompagne chaque étincelle de révélation.

Ce récit jeunesse s’adresse aussi bien aux adultes, à mon avis. L’œuvre, sans être parfaite ou grandiose, permet de sensibiliser à la diversité sexuelle sans brusquer, sans trancher. De manière humaine, sensible et souple, elle aborde le thème universel de l’identité. Avec une voix qui mérite de trouver écho dans l’univers.

***

Pour lire la critique d’Isabelle Blier, cliquez ici.

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Marie-moi, Peter Pan

20 novembre 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman

Élizabeth apprend qu’elle est atteinte d’une maladie dégénérative, le BAN, «la maladie de la boule à neige». C’est incurable.

Je m’attendais à faire la connaissance d’une Élizabeth hypersensible et larmoyante; j’ai plutôt trouvé une femme forte et un brin insouciante.

Qui penserait à engager un tueur à gages pour orchestrer sa propre mort, quand le temps sera venu? Élizabeth. Pour pouvoir profiter du temps qu’il lui reste, pour soulager son Robin et leurs enfants d’un lourd fardeau. Pour que sa grande amie Doriane dite Dorignal profite de la vie sans se soucier de la fin. Des personnages tantôt légers, tantôt intenses, jamais plats.

Dans une langue très proche de l’oralité, l’auteure nous plonge dans l’univers d’une femme qui se sait condamnée, mais qui est bien résolue à saisir chaque instant de répit que son corps lui offre.

Une façon originale d’aborder une thématique sombre sans tomber dans les clichés ou le drame. J’ai bien aimé!

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Le sablier

14 novembre 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Divers

«Nous étions à la fois quelque part et nulle part.»

«Tu aimes la vie, tu aimes l’amour, tu traverses le monde en essayant tous les détours.»

Le récit de l’enlèvement et des 15 mois de captivité d’Edith Blais, jeune Sherbrookoise, et de son ami Italien Luca Tacchetto m’a bouleversée.

Edith est une fille rêveuse, voyageuse éprise de nature, de grands espaces et d’aventures. Avec Luca, amoureux romantique et excellent compagnon de voyage, elle s’est trouvée au mauvais endroit, au mauvais moment. Leur attirance pour l’Afrique avait généré pourtant l’idée d’un magnifique projet.

Edith a été détenue pendant 450 jours dans le désert, dont une longue période sans son ami Luca. J’ai découvert sa captivité à travers sa plume fluide, directe et poétique. À chaque début de chapitre, un poème crée comme un baume, une évasion…

J’ai trouvé intéressant de découvrir de l’intérieur la peur et l’enfer qu’Edith a vécus alors que son enlèvement a fait les manchettes. Une éprise de liberté, qui aime se bercer du bruit des vagues, admirer des aurores boréales, danser, écouter des airs grattés à la guitare, se faire des amis, subir les éléments, rester dans l’ignorance et perdre le contrôle. Elle a croisé des gardes et d’autres otages pendant ces longs mois.

Je ne peux m’imaginer une aussi longue période sans bouger, sans manger ou boire, constamment surveillée et menacée. À attendre. À ne rien savoir. À survivre une journée à la fois.

J’ai découvert une femme qui n’a jamais été une victime et qui a réussi à s’en sortir avec son ami. Un beau pied de nez au destin! J’admire tellement sa résilience!

Un récit important. Un message d’espoir.

Note: 9,5/10

Quatrième de couverture:
«Un récit qui nous transporte dans un univers brutal et méconnu. En janvier 2019, les familles d’Edith Blais et de l’Italien Luca Tacchetto lancent un appel à l’aide: les deux voyageurs ont disparu quelque part en Afrique sans laisser de traces. Entre la nouvelle de leur disparition et celle de leur libération, 15 mois s’écouleront pendant lesquels personne ne sait ce qu’il est advenu d’eux. Avec Le sablier, Edith lève le voile sur son histoire et répond aux questions que tous se posent. Qui les a détenus? Dans quelles conditions? Pour quelles raisons? Comment ont-ils survécu? Et dans quelles circonstances ont-ils retrouvé la liberté? Un témoignage de résilience magnifiquement illustré, que viennent soutenir des poèmes rédigés en captivité, et dont on ressort à bout de souffle.»

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Tout est ori

07 novembre 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Fantastique Julien Renaud

Voilà une oeuvre différente, audacieuse… et difficile à commenter!

D’abord, Paul Serge Forest mérite amplement le prix Robert-Cliche, remis annuellement au meilleur premier roman par un jury indépendant. Il s’agit d’un récit complexe et ça prend un sacré génie pour imaginer une telle intrigue, pour enfanter une idée aussi inédite, et la livrer avec une si grande habileté.

L’ori ne ressemble à rien. Certains souffrent en la regardant, leur corps refusant cet affront d’ignorance; d’autres arrivent à la savourer. Mais tous, les yeux brûlés ou étincelants, s’exclament : «Wow. Wow. Wow. Wow.»

C’est Mori qui en a la recette. Un Japonais qui se retrouve à Baie-Trinité, sur la Côte-Nord, là où les Lelarge, qui contrôlent le marché, exploitent une usine de fruits de mer. Sa présence dérange, surtout qu’on n’arrive pas à comprendre ses réelles intentions et qu’il se rapproche de Laurie, la cadette rebelle de la famille.

Insaisissable. Voilà un juste terme pour définir Mori et la recette de l’ori, qui demande de l’humain et du mollusque, de la conscience et de l’organique.

Le roman s’articule sans pudeur. Il y a des déviances, du sperme – beaucoup de sperme –, de la diarrhée, des drogues, de la sorcellerie, des coups bas. On se sent parfois de trop, délictueux, voyeur.

Le récit se nourrit d’un environnement maritime que l’on devine grandiose, d’intermèdes informatifs sur les différents fruits de mer, de personnages sans nuances, d’intrigues secondaires – financières, familiales ou amoureuses. Et, enfin, d’une plume agréable à lire, fluide et sans prétention.

Dans mon cas, l’ambiance et les personnages secondaires – mon coup de coeur va à Goyette – ont joué pour beaucoup dans mon appréciation globale. J’applaudis l’intrigue centrale, inédite et déroutante, mais je salue aussi tout le reste, sans quoi j’aurais été étourdi par la part d’inintelligibilité.

Tout est ori, c’est un exploit. Pas le choix de le reconnaître. Des perles éparses que l’auteur arrive à rassembler, malgré une complexité qui a peu d’égal.

L’auteur se joue de nous, nous déjoue à quelques reprises, mais quand l’on doit s’avouer défait, on le fait avec le sourire du perdant qui respecte le jeu de l’autre.

Paul Serge Forest, chapeau, tu as gagné!

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Girl

06 novembre 2021

Critique par Élodie Bordeaux

Roman Étranger Élodie Bordeaux

«Je me réveille sur le sol de la cuisine, où j’ai dû tomber d’épuisement. Je commence à gratter l’argile comme le fait une bête pour sortir. Je ne sortirai jamais. Je suis ici pour toujours. Je demande à Dieu, s’il te plaît, ne me donne plus de rêve. Efface tout. Vide-moi de tout ce qui a été.» (Girl, p. 38)

L’histoire de Girl en est de celles qui se doivent d’être écrites, qui se doivent d’être lues et qui se doivent d’être racontées. Pourtant, c’en est aussi une qui est des plus difficiles à affronter. J’ai lu Girl chapitre par chapitre, phrase par phrase, lentement, difficilement. Pas que ce soit le style d’écriture ou la manière de raconter qui soit pénible, bien au contraire: ce roman est écrit d’une façon magnifique. C’est ce qui y est dit qui me semblait parfois impossible à lire, alors autant dire que j’étais en souffrance à l’idée de celles qui l’ont vécu.

Girl s’inspire de l’histoire vécue de lycéennes nigérianes enlevées en 2014 par Boko Haram, un groupe terroriste au mouvement d’idéologie djihadiste. Le lecteur vit dès la première ligne le rapt des jeunes filles, rapidement suivi de l’arrivée au camp et de toutes les horreurs qu’elles devront y vivre. Pour notre protagoniste, ces horreurs passent des mauvais traitements aux violences sexuelles jusqu’à son mariage forcé à un soldat djihadiste, de qui elle aura une fille qu’elle aura beaucoup de mal à aimer.

La jeune femme finira pourtant par s’enfuir, croyant premièrement à son salut, pour finalement se rendre compte que sa traversée de la jungle avec l’enfant qu’elle aura eue en captivité sera seulement la suite de ses sombres difficultés.

J’arrête cependant tout de suite de parler de l’histoire de ce roman; je pense qu’il faut seulement le lire pour réaliser et oser dire que l’on imagine ce que ces femmes ont vécu. L’autrice a su bouleverser par sa manière de décrire autant d’atrocités, en laissant pourtant à son héroïne une inattaquable foi en la vie. Malgré toute la souffrance que renferme ce roman, il reste grandiose et nécessaire, faisant écho à une souffrance universelle vécue par ceux et celles qui ont été déraciné.e.s à leur culture et à leur famille au cours de leur vie.

«Des jours que je n’ai aperçu le moindre être humain, et quand j’en verrai un, j’ai peur que ce soit pour nous trainer vers la fin la plus sanglante. Je suis incapable de prier dans ma vieille langue, car ils nous ont bombardées de leurs prières, leurs édits, leur idéologie, leur haine, leur sainteté.»
(Girl, p.15)

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Anxious People

05 novembre 2021

Critique par Émilie Morin

Roman Étranger Émilie Morin

Un voleur de banque tente d’échapper à la police et interrompt la visite libre d’un appartement d’une petite ville de Suède. Vous pensez avoir affaire à un roman policier? Un thriller? Détrompez-vous, puisque c’est l’humour qui l’emporte dans ce roman qui sera bientôt adapté en série Netflix.

Pas de doute, les personnages de Anxious People sont anxieux, mais d’une anxiété qui met un sourire sur le visage des lecteurs – comme quoi le malheur des uns fait réellement le bonheur des autres! L’humour de Backman est avant tout situationnel et flirte avec l’absurde. Le récit se passe dans le monde réel, mais est irréaliste. Pourtant, on ne décroche pas, au contraire: le monde décrit par Backman est celui d’un rêveur et à la pensée réflexe de «Ben voyons, ça s’peut pas!», on a systématiquement envie d’opposer un «Et si…». Et si on prenait soin les uns des autres? Et si on se prenait moins au sérieux? Et si on changeait le monde…

Je me dois de souligner l’exceptionnel talent de Backman pour la caractérisation: plus d’une dizaine de personnages animent le roman, dont plusieurs chapitres sont en huis clos, et ils sont tous aussi vivants les uns que les autres. J’ai personnellement choisi d’écouter la version audio du livre et je n’ai pas regretté, puisque la diversité marquée des personnages en fait un livre facile à suivre à l’oreille. J’ai quand même l’intention d’en acheter une version papier, puisque le livre comporte plusieurs perles de sagesse qui valent la peine d’être lues et relues, soulignées et annotées…

En espérant que l’engouement pour la série stimule une traduction française et permette au lectorat francophone de découvrir la plume exceptionnelle de Backman!

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Fahrenheit 451

04 novembre 2021

Critique par Keven Girard

Roman Étranger Fantastique Keven

À des fins de recherche pour un projet d’écriture en science-fiction, j’épluche présentement les grands classiques du genre. Que d’émotions à la lecture de celui-ci. Bien que ce roman d’anticipation ait été écrit dans les années 50, il m’est apparu criant de pertinence. Bradbury brosse ici un portrait assez juste et tristement réaliste des humains du troisième millénaire.

Oublions les gadgets futuristes. Nous ne roulons pas à des vitesses folles sur les autoroutes. Aucun limier, chien de garde robot, ne peut trouver un fugitif en quelques minutes seulement. En contrepartie, qu’en est-il de la superficialité de nos esprits? Du rôle de plus en plus abstrait de la littérature, de l’étude du passé pour mieux comprendre le présent. Du loisir et du divertissement à tout prix, de l’anéantissement de l’esprit critique?

Voilà la prophétie de l’auteur. Un monde assouvi aux caprices de l’obscurantisme, où les livres doivent être brûlés. Une humanité isolée, à la fois face aux autres, mais face à soi-même, où les dépressions se règlent à coup de machines, où le taux de suicide est élevé mais peu connu. Où tout est apparence de cohésion, alors qu’une guerre éclatera d’un jour à l’autre. Et à travers cela, des femmes et des hommes qui s’uniront contre cette noirceur sociale.

La fin m’a bouleversé. L’image est d’une beauté infinie. Chacun de nous a le pouvoir de porter un peu d’espoir, de curiosité, pour changer le monde à sa façon, dans son unicité.

Un livre à dévorer sans retenue.

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Le triomphe et la chute des dinosaures

03 novembre 2021

Critique par Shannon Desbiens

Étranger Divers Shannon Desbiens

Ah, les dinosaures! Comme beaucoup d’enfants, j’ai eu pas mal de fascination pour ces êtres qui nous ont précédés sur la planète. Intérêt qui s’est renouvelé en 2020 lors de ma visite au Musée des sciences naturelles de Bruxelles, face aux premiers fossiles que je voyais en vrai. Bien sûr, j’ai eu en une demi-journée une avalanche d’informations, mais en néophyte que je suis, sinon les sublimes visions de ces êtres titanesques, je ne pourrais affirmer que j’en suis ressorti plus savant.

Voilà que récemment paraissait ce livre fantastique écrit par un paléontologue américain, Steve Brusatte, qui nous raconte la naissance de ces êtres dans la période du Trias, créatures qui avaient à peine la taille d’un cheval (pour les plus gros) face à des salamandres et des crocodiliens qui pouvaient avaler ceux-ci d’une bouchée!

Pas-à-pas, à travers les résultats de fouilles, d’analyses et de reconstitutions par informatique, l’auteur nous brosse un portrait passionnant de la période d’occupation des dinosaures, les créatures les plus gigantesques à avoir foulé le sol terrien, déboulonne des mythes tenaces et ajoute des détails surprenants et méconnus.

Si j’avais eu ce livre entre les mains plus jeune, l’envie de suivre les traces des plus grands paléontologues de la planète m’aurait assurément titillé tant l’enthousiasme de l’auteur et des personnes qu’il nous présente est contagieux.

Un livre paru chez Québec Amérique, traduit de l’anglais par Jérémie Gerlier.

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Anna Caritas: le sacrilège

02 novembre 2021

Critique par Alban Gougerot

Jeunesse Fantastique Alban Gougerot

Quand le mois d’octobre arrive, j’aime me plonger dans des romans d’horreur. Je lis la majorité du temps des romans policiers ou à suspense. Cette fois, j’ai décidé de sortir de ma zone de confort et d’essayer un genre littéraire que je n’ai jamais vraiment aimé: le paranormal. En effectuant mes recherches, j’ai trouvé un roman signé Patrick Isabelle, Anna Caritas. J’ai décidé de me plonger dans cette nouvelle lecture, sans me douter que ce livre ne me laisserait pas indifférent.

Le premier tome d’Anna Caritas, intitulé Le sacrilège, raconte l’histoire de William Walker et de ses amis, qui vivent une vie normale, dans le petit village de Saint-Hector. Cependant, après le retour de Marianne Roberts, une ancienne connaissance, des choses étranges commencent à se produire. William, avec l’aide de ses amis et de Marianne, va tenter d’élucider le mystère.

Comme mentionné plus tôt, je n’aime généralement pas le paranormal, que ce soit dans mes lectures ou au cinéma. C’est un genre littéraire qui a tendance à me dépayser rapidement. C’est peut-être une observation généraliste, mais dans les quelques livres de ce genre que j’ai lus, les personnages étaient peu intéressants; l’intrigue, peu prenante. Anna Caritas m’a donc agréablement surpris. Après quelques chapitres seulement, on vient à s’attacher aux personnages du récit. Chacun d’entre eux a sa personnalité propre, et aucun n’existe que pour remplir les espaces vides. L’intrigue est captivante et reste consistante tout au long du récit. Il s’agit d’un roman relativement long – on parle quand même de 328 pages –, mais qui se lit super bien. Gare à vous: une fois qu’on commence, on ne peut plus s’arrêter!

Je recommande ce livre non seulement aux amateurs d’horreur, mais aussi à ceux qui n’ont jamais touché à ce style.

Si, comme moi, vous avez aimé ce livre, c’est votre jour de chance! Effectivement, il existe actuellement quatre tomes d’Anna Caritas, et un cinquième nous viendra bientôt. Bonne lecture!

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Ce qu’on respire sur Tatouine

27 octobre 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Julien Renaud

Il y a longtemps que je souhaitais lire ce roman, que j’ai finalement écouté sur l’application OHdio d’ICI Radio-Canada.

Parlons d’abord de la forme. Il s’agissait de ma première écoute de longue durée – plus de cinq heures – d’un livre audio, n’ayant opté pour ce format que pour de la poésie ou des albums jeunesse. Il m’a été difficile de maintenir une pleine attention et de résister à la tentation de faire mille et une autres choses en même temps. Mais le fait qu’il y ait plus d’un comédien pour donner vie au texte, le jeu des effets sonores et les trames musicales nous donnent un coup de main en ce sens. Marc-André Grondin, qui prête sa voix au personnage principal, livre d’ailleurs une performance impeccable. Les sept épisodes sont introduits par un narrateur qui copie le style de Star Wars pour situer l’action… et ajouter une gravité absurde à l’intrigue.

Le fond, maintenant. Le roman s’articule autour d’un protagoniste atteint de la fibrose kystique qui rêve d’échapper à sa vie misérable de sous-sol de Repentigny pour une planète qu’il créerait sur mesure, Tatouine, un des nombreux clins d’oeil à Star Wars. Bien que je n’aie pas pu saisir l’ensemble des références à la série de films préférée de plusieurs, j’ai aimé ce monde parallèle où s’évadait notre narrateur. Construire un tel imaginaire demande une certaine intelligence, tout comme l’humour et l’autodérision dont il fait preuve.

« I love Repentigny. I love fibrose kystique. I love Super C. I love Normand déguisé en père Noël. »

J’ai donc cru que le personnage principal, aussi poète à ses heures, allait finir par s’accrocher à la lumière de sa curiosité pour se sortir de son trou, mais non, il s’enfonce, s’enfonce et s’enfonce. Chaque fois qu’il me devenait sympathique, il me dégoûtait d’une nouvelle façon – en crachant dans une boîte de souliers, par exemple. Pourquoi un être à la fois drôle et intelligent ne cesse-t-il de se saboter?

«Je respire pas comme une paille. Je suis une paille.»

Certes, il fait pitié, mais il finit par mériter toute cette pitié. Et là, je ne fais pas référence à sa maladie. Non, c’est son attitude, le problème, sa lâcheté. Pour moi, la maladie est une épreuve qui fait grandir; pas une excuse pour justifier une paresse sans fin. Et c’est pourtant ce que nous offre le personnage – et l’auteur, lui-même atteint de cette maladie, ce qui m’a surpris au plus haut point. Je peine à comprendre le propos de l’oeuvre de Réhel quant à la maladie, car je n’y ai perçu que du négatif. La maladie est un frein, certes, mais le malade doit retirer son pied de la pédale et avancer autrement. Là, il l’enfonce, la pédale; il s’enfonce, lui.

Alors que le héros affirme chercher à ramener l’équilibre dans la force, à travers une quête du bonheur, il n’en est rien. Non, il ne se nourrit pas d’espoir, même lorsque de belles rencontres surviennent dans sa vie, une collègue de travail avec qui tout est si simple et un propriétaire hyper attachant. Même lorsque sa soeur cherche à lui donner un nouvel élan. Non, c’est un bon à rien, un minable et un misérable, bien qu’on refuse trop longtemps de se l’avouer, comme lecteur. Parce que tant de potentiel dort en lui.

Néanmoins, la plume exceptionnelle de l’auteur m’a charmé, me faisant presque oublier mes doléances sur le récit. Jean-Christophe Réhel joue avec les mots avec une aisance déconcertante, et il m’est impossible de compter le nombre de fois où j’ai ri et souri devant des petits bijoux de style et un sens de l’humour à faire rougir. J’ai donc éprouvé un malin plaisir à écouter le roman, et ce n’est qu’après coup que j’ai réalisé que je n’avais apprécié son essence.

Tant de fous rires partagés pour si peu…

***

Pour lire la critique de Keven Girard, cliquez ici.

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Le maître des illusions

25 octobre 2021

Critique par Émilie Morin

Roman Étranger Émilie Morin

Je me suis souvent fait recommander ce roman, le premier de l’autrice américaine Donna Tartt. Je l’ai croisé à plusieurs reprises sur les listes des meilleurs romans policiers; l’ai vu encore et encore sur les tables des librairies; l’ai acheté et regardé s’empoussiérer pendant plusieurs mois sur les étagères de ma bibliothèque. J’attendais le bon moment pour le lire et maintenant que je l’ai lu, je m’en veux de ne pas l’avoir fait avant.

À mon humble avis, Le maître des illusions fait partie de ces livres qu’il faut avoir lus dans sa vie. Difficile de croire que Donna Tartt signe là son premier roman – elle a en écrit d’autres depuis –, tant la plume est maîtrisée. Situé à la fin des années 80, sur le campus d’un collège du Vermont, le récit a le charme d’une époque où la technologie était encore à l’arrière-plan, et où il était probablement plus facile de commettre le crime parfait. Dès les premières pages, on nous annonce qu’un crime sera commis : la victime est identifiée, son (ou ses) meurtrier(s) aussi. Pourtant, Tartt réussit à nous tenir en haleine. Certes, le récit est prenant, mais c’est vraiment le style qui rend ce roman exceptionnel.

L’écriture de Tartt est détaillée, mais efficace. Elle transmet des émotions, mais surtout des mentalités. On se surprend à sympathiser avec des personnages qui ne sont pas nécessairement sympathiques, et à en aimer qui ne méritent pas de l’être. Tandis que Tartt explore le relativisme d’une moralité déformée par l’illusion, on finit en fait par se demander si, en tant que lecteur, on ne serait pas tombé dans le piège, nous aussi. La fiction serait-elle en mesure de déformer notre regard sur la moralité, le temps d’une lecture? Le maître des illusions fait partie de ces nombreux exemples qui nous font dire oui. Le thème de la moralité y est exploité d’une façon qui n’est pas sans rappeler le Crime et châtiment de Dostoïevski : culpabilité, errance, détérioration du corps et de l’esprit sont tant d’éléments qui animent les centaines de pages qui font suite au crime.

Ainsi, près de 30 ans après sa parution, Le maître des illusions charme encore. Ce roman se savoure lentement, mais vous aurez probablement l’envie irrépressible de lire encore un chapitre ou deux avant de vous mettre au lit…

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La dernière fois qu’on l’a vu, c’est au Perrette

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Les marins ne savent pas nager

Dominique Scali

#jelisbleuets

Littérature autochtone

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Dante et Aristote découvrent les secrets de l’univers

22 octobre 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman Jeunesse Étranger

J’ai bien aimé faire la connaissance de ces deux jeunes qui semblent au départ bien différents. L’un est timide et se pose beaucoup de questions; l’autre, extraverti et impulsif.

Tous deux ont soif de vivre, de découvertes.

Ils auront des épreuves à surmonter, mais leur amitié sera sans faille, dans les beaux moments comme dans les plus difficiles.

Une histoire de découverte de soi, d’acceptation aussi.

Comment peut-on faire sa place lorsqu’on ne rentre pas dans «le moule»?

***

Pour lire la critique de Julien Renaud, cliquez ici.

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Littérature autochtone

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Boadicée

16 octobre 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Histoire

À travers les pages à la fois émouvantes et chargées de faits historiques du livre de François Guilbault, j’ai découvert la femme derrière la reine. Je ne connaissais pas Boadicée. En fait, je n’en avais jamais entendu parler, mais avec un oeil tendre, l’auteur a su rendre la vie de son héroïne, de ses origines à son dernier souffle.

L’intrigue est réaliste et les faits historiques sont relatés de façon précise. À travers ces éléments plus rigides, Boadicée évolue de la gamine souvent espiègle, souvent soupe au lait, auprès de sa fratrie. Sa mère, une esclave icène, est morte en lui donnant la vie et elle est l’unique fille (illégitime) du roi des Catuvellauni, Cunobelin. Elle suit ce père partout, et ce chef modèle son esprit vif et curieux. Les tribus celtes sont souvent à couteaux tirés et pour la mettre en sécurité, on l’envoie chez les Icènes, où elle est promise au fils du roi. Elle épousera ce prince qui deviendra roi. Elle l’appuiera et l’aimera…

Il est captivant de saisir les points forts et les alliances des diverses tribus celtes en présence à l’arrivée des Romains, et les inimitiés et mésalliances qui existent depuis toujours. La Grande Île ne semble alors qu’un genre de «comptoir commercial sous protectorat», moyennant un tribut. Mais tout va changer alors que Claude Imperator doit se prouver par des faits militaires. Pourquoi pas conquérir l’intégrité de ces territoires? Un combat à la David contre Goliath.

«L’Icène sortait la lance pour chasser, la hache pour émonder les arbres et le couteau pour préparer de quoi se nourrir.»

«Sans moyen pour perpétuer et répandre leur culture, les Celtes se fondraient dans le monde de l’Empire romain.»

Le roman historique a un aspect romance, mais il est en majeure partie axé sur les us et coutumes des tribus celtes et ceux de Rome, de même que sur la politique et la gouvernance.

Je félicite l’auteur pour sa recherche sur Boadicée et sur la période historique au coeur de l’intrigue, qui débute vers 54 avant J.-C., alors que Jules César a foulé le sol de la Grande Île, mais surtout de 26 à 61 après J.-C.

J’ai apprécié le choc des deux cultures (les tribus celtes et Rome). Chez les Celtes, les guerres entre les tribus, la crainte des Romains, mais aussi l’indifférence et la naïveté de certains face à Rome. J’ai aimé les légendes, les rites, les druides, la magie de peuples qui vivaient avec la nature. J’ai aimé les références aux événements du calendrier, comme la fête de Samain. J’ai adoré les découvrir dans leur vie de tous les jours. Pour ce qui est de Rome, c’est l’organisation militaire, les fins stratèges, la politique, les bâtisseurs ayant déjà atteint un prodigieux niveau d’excellence. Ils débarquent avec leurs légions, construisent des aqueducs, des routes et des villes. Ils élèvent des temples. Ils asservissent. Ce sont les conquérants du monde de l’époque.

Boadicée, c’est aussi une incursion dans la royauté d’une femme qui ne recherche pas ce destin. Qu’est-ce que ça prend pour régner, pour être un bon roi, une bonne reine? Le personnage magnifique et magique de l’héroïne nous en apprend davantage sur les prérequis. L’intelligence et la compréhension de la gouvernance entre les peuples. La perspicacité. Un peu de ruse. Du courage, suffisamment pour prendre les armes ou refuser de les prendre, le cas échéant. Mais surtout il faut du coeur pour celle qui se tient seule à la tête d’un peuple, qui tient à assurer son bien-être, à maintenir les traditions, dans le respect et la bienveillance.

La plume de l’auteur est précise et la narration est omnisciente. Les descriptions sont percutantes; les péripéties, attendrissantes et tragiques. Les chapitres titrés sont courts et le texte est divisé en quatre parties, en plus du prologue et de l’épilogue. Les personnages sont tous d’importance et m’ont fait vivre des émotions, allant de l’attendrissement à la rage et au mépris.

J’ai adoré le roman Boadicée. J’y ai découvert le destin d’une vraie femme, extraordinaire et magnifique, la reine de deux peuples debout devant ses ennemis et devant Rome.

Et décidément, François Guilbault, ils sont fous, ces Romains, mais fort bien organisés!

J’en recommande la lecture à tous les amateurs de romans historiques. J’ai vraiment beaucoup appris et le roman m’a sortie de ma zone de confort. Et je suis pourtant à l’aise dans ce genre!

Note: 20/20!

Quatrième de couverture:
«L’Histoire est remplie de femmes si puissantes qu’elles ont bouleversé leur époque et subjugué leurs contemporains. Des femmes brillantes, influentes, parfois sans pitié… De véritables conquérantes. Lorsque les légions romaines débarquent sur les côtes de la Grande Île, les guerriers celtes peinent à résister. Le sang coule. Les peuples se soumettent. Les représailles de la conquête sèment la rancoeur à tous vents. Boadicée, princesse des Icènes, est témoin de cette calamité. Amante du prince, femme du roi, mère des héritières, elle ne peut éviter son destin. Elle refuse de céder les terres des Icènes aux Romains. Les infamies qu’ils lui font subir font resurgir en elle toute la colère et la violence que la déesse Andrasta y avait enfouies. Boadicée appelle les peuples à la vengeance. Tout ce qui est romain doit disparaître de la surface de la Terre. Andrasta l’exige.»

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Les marins ne savent pas nager

Dominique Scali

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Littérature autochtone

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N’oublie pas la beauté du monde

09 octobre 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman

J’avais vraiment hâte de lire le plus récent de Maude Michaud et je l’ai dévoré en une soirée!

Encore une fois, j’ai été touchée. Encore une fois, j’ai versé des larmes…

Dans ce roman, Maude Michaud nous partage la lettre d’une mère à sa fille. «Ma belle grande fille, si tu me lis aujourd’hui, c’est que je suis morte il y a maintenant seize ans.»

Au fil des pages, la mère se raconte et ponctue ses tranches de vie de conseils qu’elle aurait aimé partager à sa vie de vive voix. C’est l’histoire d’amour inconditionnel d’une mère envers sa fille qu’elle ne connaîtra pas. Une histoire d’amour de soi.

Les thèmes de la musique, de la famille, du viol, de l’amitié, de la maladie et de la mort sont abordés, mais sans alourdir le texte, qui est rempli d’espoir et de lumière.

Parce que malgré les tempêtes, le monde est beau.

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La dernière fois qu’on l’a vu, c’est au Perrette

Claude Champagne

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Littérature autochtone

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Sacha

06 octobre 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Jeunesse

J’ai lu avec bonheur mon premier «Samuel Champagne». J’avais lu beaucoup de commentaires élogieux sur la plume de cet auteur et j’étais curieuse de la découvrir. Je n’ai pas été déçue.

Le synopsis présente le roman avec exactitude. L’auteur aborde les sujets de l’homosexualité, de l’homophobie et de la masculinité toxique avec sensibilité et délicatesse, mais aussi sans filtre, sans oeillères. Un tour de force! Ce texte porte sur les différences et sur la faculté d’accepter, de tolérer ou de détester ces différences.

Le texte est réaliste. Il présente Sacha, qui débute le cégep et qui rencontre de nouveaux étudiants dans un nouvel environnement. Son groupe de copains et sa blonde fréquentent une autre institution, et il se sent seul. Il décide de ne pas repousser les mains tendues. De surcroît, tous sont sympathiques… surtout Olivier.

Les chapitres sont courts et le texte se lit en un rien de temps. La narration interne permet de comprendre et de vivre les questionnements, l’anxiété, la peur, les mensonges et la honte de Sacha, qui est un personnage nuancé. Il est doux. À un certain point, il peut paraître amorphe, mais il est torturé. Il ne peut être lui-même nulle part. Il ne peut jamais parler ou faire ce qu’il veut. Il est doublement prisonnier. Il ne se sent jamais bien. Il ne se sent jamais à sa place. Il a l’impression de décevoir. Il ne s’accepte pas. Le roman raconte son combat contre la société, contre son entourage, contre sa cellule familiale, contre lui-même. Sacha vit un stress tel que je me suis demandé s’il allait ployer et se redresser comme un roseau ou casser.

«Il faut que je m’habitue à ne pas m’insulter, c’est presque amusant de voir que les mots ”tapette” et ”fif” me viennent plus vite en tête que le mot ”gay”. Encore moins le mot ”homosexuel”, ça fait trop sérieux. Trop de lettres, trop de… de peurs.»

Des personnages secondaires illustrent les comportements et les jugements encore entendus et vus, même en 2021. J’en ai été profondément choquée. À l’opposé, j’ai eu un coup de coeur pour la mère d’Olivier, qui est un modèle d’amour inconditionnel, de compréhension, d’acceptation. J’avoue que j’ai le coeur encore gros juste à penser à ce passage du roman.

Un roman touchant qui m’a fait soupirer et pleurer.

Note: 19/20

Quatrième de couverture:
«Quand j’ai le nez plongé dans un livre ou de la musique dans les oreilles, je suis bien. Mais, dès que je rentre chez moi, dès que mon père ou mon frère me parle, je sens la pression… la déception que je leur cause. On n’a rien en commun, et ils ne savent même pas à quel point. Parce que je me force à leur ressembler, leur mentant sans arrêt. Heureusement que ma soeur existe. Elle est la seule qui s’efforce de me comprendre. Qui sait qu’on n’est pas tous des clones qui aiment la boxe et aspirent à un métier de ”vrai homme”. Qui ne trouve pas insensé qu’un gars puisse apprécier le violon et la littérature. Mais, si je suis honnête avec elle, avec eux, tout va exploser. Je vais devoir faire mes bagages et m’en aller. Plus le temps passe et moins j’ai envie de jouer le jeu. J’ai presque dix-huit ans, je suis au cégep, je me fais de nouveaux amis qui changent tout. Olivier change tout. Il me fait réaliser combien je suis différent des autres membres de ma famille. Il fracasse mon placard à coup de hache. Ou à coup de guitare, c’est plus poétique. Avec des thématiques LGBTQ+ en trame de fond, la collection Kaléidoscope raconte la vie mouvementée d’adolescents et de jeunes adultes qui fréquentent le secondaire ou le cégep. Dans Sacha , la masculinité toxique est abordée.»

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Littérature autochtone

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Manikanetish

30 septembre 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Littérature autochtone Julien Renaud

Quinze ans après avoir quitté le territoire innu qui l’a vue naître, Yammie y retourne pour enseigner le français dans une école secondaire, laissant derrière elle un conjoint qui la regarde partir, pour s’engager auprès d’«une vingtaine d’adolescents, disparates, des gars, des filles, timides et blagueurs. Des adultes en train de naître. Une génération d’enfants qui ont en commun les rues tranquilles sans feux de circulation. Les promenades à la plage sur l’heure tardive, main dans la main. La nostalgie».

L’établissement scolaire a été baptisé Manikanetish, «Petite Marguerite», à la mémoire d’une femme sans enfant ayant pourtant passé sa vie à en élever plusieurs dizaines. Cette symbolique prend tout son sens au fil du roman. Yammie est une enseignante qui apprend sur elle et qui accepte de se montrer vulnérable, bâtissant ainsi un pont avec les jeunes, surtout dans les activités parascolaires, au théâtre ou en forêt.

Rapidement, Yammie se nourrit au contact de ces jeunes et les accompagne du mieux qu’elle le peut, de façon humaine, avec une empathie qui réchauffe le coeur. Ils marqueront sa vie à jamais; elle aussi, inversement. Surtout dans la préparation d’une pièce de théâtre pour la fin de l’année, une oeuvre collective qui révélera les plus belles couleurs de chacun.

Double portait de l’identité autochtone et de l’enseignement, à doses égales, Manikanetish ne bouscule pas. Naomi Fontaine nous offre une unité de réel, à partir de laquelle on peut réfléchir à notre façon. C’est un roman d’émotions, d’humanité.

Oui, il est question d’inégalités, de suicide et de racisme, mais toujours de la bonne manière, souvent par témoignage. «Ce jour-là, j’ai moins admiré leur capacité à rester solidaires envers Myriam que leur ténacité. L’une des leurs vivait un moment difficile, peut-être le moment le plus tragique qu’elle aurait à subir durant toute sa vie, et ils gardaient la foi. Ils savaient qu’elle surmonterait cette épreuve et reviendrait pour finir ce qu’elle avait commencé. Ce n’était pas de la candeur.»

Évidemment, l’attachement au territoire et l’identité prennent la place qu’ils méritent. «Nous étions ailleurs, très loin des livres et des bureaux. […] Plus loin encore que tous les endroits où j’avais déjà posé les pieds. Et pourtant nous étions si près. Si près de soi.»

Le moment qui m’a le plus ému se trouve à la toute fin, alors que Yammie dévoile les petits mots qu’elle a écrits pour dire au revoir aux élèves de sa classe. Des phrases comme «Parce que l’humain est beau lorsqu’il choisit sa vie» et «Moi aussi, j’avais des barrières à abattre» témoignent du cheminement personnel de l’enseignante, de tous ces petits et grands apprentissages de la vie qu’elle tente de partager avec eux.

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La mort des corbeaux

26 septembre 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman

«Il n’y a rien de plus difficile à accepter que l’idée de sa propre mort… même après coup.»

Dès le prologue, j’étais conquise. Un début qui semble une fin. Une fin qui n’est que le début d’un thriller époustouflant.

Elliot Leclair, 28 ans, se passionne pour sa carrière d’avocat. Il est juste, droit et aime faire bouger les choses. Il ne s’attendait pas à trouver la mort si tôt dans la vie. Ses dernières pensées sont pour Jade, la femme qu’il aimait…

Les descriptions précises m’ont permis de facilement imaginer l’après-mort d’Elliot, dans un au-delà où on le condamne à cinq ans de purgatoire. Il intègre alors une équipe de corbeaux dont la mission est de «faucher les humains qui doivent être fauchés». Ce Don Quichotte mérite-t-il son sort? Son seul choix: suivre le courant.

Quels mystères entourent sa vie et sa mort? Et si CanParma était responsable de tout ce qui lui est arrivé? Qu’à cela ne tienne, Elliot termine toujours ce qu’il a commencé…

«… les morts ne devraient pas se mêler du chemin des vivants.»

Le thème principal est la mort. Et par ricochet, la vie. Comme thèmes secondaires, il y a l’enfer et le paradis, mais l’auteur exploite aussi à la perfection un entre-deux réglé au quart de tour et dont les règles ne laissent guère place à l’inspiration.

«Un jour, tu vas comprendre que la vie et la mort forment un équilibre naturel. Tout événement a sa raison d’être et ce n’est pas à nous d’en décider. »

La plume est efficace; la narration, omnisciente. Les 85 courts chapitres accélèrent la vitesse de lecture. L’auteur nous dévoile au bon moment, au gré des missions, le passé de chaque membre de l’équipe des corbeaux d’Elliot. Quant à Elliot, il est un coup de coeur. Son intégrité, son courage et son empathie en font un personnage inoubliable.

Un roman original et captivant, un feu roulant de rebondissements, avec une finale en accord avec l’excellence des 400 pages.

Je vous recommande ce texte brillant, rempli de personnages attachants et troublants, ainsi que d’images fortes. Un moment d’évasion parfait. Un voyage littéraire dans un ailleurs rarement visité.

Note: 20/20

Résumé complet:
«Elliot Leclair, avocat en normes du travail, meurt subitement tandis qu’il s’intéresse d’un peu trop près aux activités de la société pharmaceutique CanPharma. Il est alors transporté au Purgatoire, où on le condamne à travailler chez les corbeaux pour gagner son Ciel. Il a désormais pour mission de faucher les âmes des personnes dont l’heure est arrivée afin de les mener jusqu’à l’Au-delà. Alors qu’il apprivoise son nouveau rôle, Elliot découvre que sa mort est étrangement liée à CanPharma. Il décide de freiner leurs travaux malhonnêtes, mais pour ce faire, il devra trahir la règle numéro un des corbeaux : interdiction d’interférer parmi les vivants…»

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Littérature autochtone

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Cent millions d’années et un jour

19 septembre 2021

Critique par Corinne Boutterin

Roman Étranger

À la recherche d’un hypothétique squelette de dinosaure, un paléontologue qui s’accroche à ses rêves affronte les rigueurs des Pyrénées avec l’aide d’une équipe disparate. Mal préparés, inadaptés au terrain et au climat, mal assortis, les membres de l’expédition («Un géant athée amoureux d’une déesse. Un ancien séminariste ventriloque, un guide qui parle la langue oubliée des montagnes. Et un narrateur qui désire avant tout prendre sa revanche sur son passé.») apprendront à travailler en équipe et révéleront le pire et le meilleur d’eux-mêmes dans cette aventure, l’instigateur de l’expédition en profitant pour revisiter de grands pans de sa vie, notamment son enfance.

La plume de Jean-Baptiste Andrea est poétique, imagée, sensuelle. Elle raconte avec puissance les hommes et les relations humaines («Notre guide est arrivé du fond d’une nuit brûlante. L’homme est entré dans une chaleur de caramel, salué de grognements et d’autant d’yeux détournés qui, dans ce monde où rien n’est comme ailleurs, sont signes de respect.»), autant que les lieux («Il flotte dans la pièce un parfum de grand âge. L’inconfort est absolu. Les volets, couverts d’une écaille mauve, ouvrent sur un horizon chamboulé. Vertical.»), l’environnement, l’espace, les éléments et les conditions de vie. «[…] à notre altitude, l’automne n’a pas grand-chose à voir avec celui des plaines. Il n’est pas un simple infléchissement de l’été, un angle qui devient courbe, des journées rabotées et l’édredon qu’on ressort. Ici, l’automne est une bête de chair et de griffes. Quant à l’hiver… Lui, personne ne sait à quoi il ressemble dans ce théâtre de pierres.»

Et cette plume magistrale est au service d’une parfaite psychologie des personnages et d’un récit prenant.

Il m’a été impossible de lâcher ce roman avant d’en atteindre la finale, et il y a de grandes chances pour que je garde longtemps à l’esprit tout ce qu’il comporte de folie, d’émotions et de beauté.

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Tableau final de l’amour

16 septembre 2021

Critique par Isabelle Blier

SLSJ #jelisbleuets Roman

«J’étais convaincu que l’art, n’appartenant pas au domaine de l’éthique, se nourrissait autant d’or que d’ordures. Il interrogeait l’inhumain en moi, m’amenant à perdre mes illusions pour me rapprocher de la vérité qui me servait de colonne vertébrale. Vérité n’ayant rien à voir avec le mal, le bien, le bonheur, le malheur. Mais ça ne pouvait pas durer, cette corde raide sur laquelle nous nous tenions en équilibre précaire.»

Quelle plume! Larry Tremblay nous offre l’histoire librement romancée du peintre britannique Francis Bacon. Sa jeunesse, sa relation difficile avec son père, qui l’a laissé avec de nombreuses cicatrices (visibles et invisibles), ses voyages, sa carrière.

Sa relation tumultueuse avec son amant et modèle, à qui il s’adresse comme dans une longue lettre, mais aussi avec les autres hommes qui ont croisé sa route.

Son art et son inspiration. Un artiste tourmenté que je ne connaissais pas, mais que j’ai eu beaucoup de plaisir à découvrir à travers la poésie parfois violente de l’auteur.

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L’autre ciel

09 septembre 2021

Critique par Julien Renaud

Poésie Julien Renaud

Ce récit poétique sur la quête d’un autre soi réussit un tour de force: livrer une oeuvre entière à partir de fragments. Chaque page est un nouveau souffle, et il faut bien prendre le temps d’attraper chaque poussée d’air au vol pour la lier à la suivante.

Il faut aider Marie-Madeleine à respirer, elle qui «est si mêlée qu’elle fait des noeuds dans le ciel». Cette prostituée «mariée à la poussière» se tourne vers le ciel dans l’espoir de devenir elle, de devenir autre. D’étouffer le gris sous des couleurs qui ne se sont jamais révélées. Pour ce faire, elle se couche entre un lit de métal et un bistouri, dans une clinique mystérieuse qui doit lui offrir une autre vie.

«Il faut qu’il y ait un autre ciel», implore-t-elle.

Devant ce carrefour de vies, Marie-Madeleine livre ses mémoires, avec toute la noirceur que son existence suscite, elle «qui se déplace au gré de ses haut-le-coeur et qui reste au pied de toutes les croix».

«Depuis qu’elle est jeune, elle se tue souvent, dans son coeur, dans sa tête, à la maison, sur terre, dans le ciel.»

Marie-Madeleine «a, si peu / elle veut, grandiose».

Voilà un magnifique objet littéraire, par sa couverture et sa mise en page. Mais le contenant ne fait qu’étreindre le contenu, un récit touchant, unique, magnifiquement écrit et qui emprunte des voies originales. Les images sont fortes et colorées, poussées par des références bibliques et météorologiques qui ne sont en aucun cas des détours, des nids-de-poule ou des dos d’âne. L’auteur arrive à croiser des routes pourtant parallèles par la simple force du lyrisme et de l’intime.

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Sa disparition

05 septembre 2021

Critique par Marie-Philippe Boucher

Roman

Le sujet de la vie en CHSLD est venu me toucher droit au coeur. Je ne pouvais pas laisser passer ce livre et je me le suis procuré assez tôt après sa sortie, ce qui ne me ressemble guère.

Entre deux récoltes de jardin et un Umberto Eco un peu lourd à lire, je me suis lancée dans la lecture de ce roman qui me donnait l’impression d’avoir été écrit au bon moment. Après tous ces décès en CHSLD lors de la première vague de la pandémie, dénoncer le traitement et l’abandon de nos aînés me semblait aller de soi.

Une jeune femme part à la recherche de sa grand-mère disparue dans sa résidence. Aidée d’une des infirmières, elle patrouille les chambres des résidents afin de les interroger sur leurs souvenirs de sa grand-mère. De chambre en chambre nous suivons son enquête, qui, bien vite, s’embourbe entre couches sales et pertes de mémoire.

J’ai beaucoup aimé cette lecture, que j’ai d’ailleurs dévorée. J’ai adoré le passage de chambre en chambre, à la rencontre de ces résidents qui ne vivent pas tous la réalité de la vie en résidence de la même façon. Certains sont si malades qu’ils n’ont plus conscience de ce qui se passe; certains sont peut-être trop conscients pour leur bien et attendent la mort avec frayeur; et il y a aussi ceux qui tirent leur épingle du jeu et ne se démontent pas.

À quelque part, j’avais l’impression de retrouver dans ce roman un peu de l’endroit tentaculaire et rempli de sombres secrets que l’on peut découvrir dans Un hôpital d’enfer, de Toby Litt. Tout comme dans ce roman, la résidence d’Olivia Delachanal semble avoir des limites bien floues. On s’enfonce parfois dans les rêves, on découvre des endroits étranges, puis le temps se mélange souvent, que ce soit dans la tête des patients que dans la trame narrative.

Une lecture qui promettait de montrer la réalité de ces personnes en perte d’autonomie dans un milieu où la bureaucratie est bien trop présente et où il ne reste de l’humain que son nom sur de petits gobelets contenant des bonbons colorés qu’il faut avaler gentiment chaque jour sans dire un mot. Mais finalement, j’ai trouvé bien plus. Une vraie plongée dans la triste histoire des CHSLD et dans celle, un peu moins représentée, de la culpabilité de celle qui, bien qu’elle ne le voulait pas, a suivi le mouvement et abandonné cette grand-mère qu’elle aimait tant.

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Là où je me terre

29 août 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman

Coup de coeur et un vrai!

Les mots de Caroline Dawson m’ont touchée, m’ont émue.

Avec beaucoup d’amour et de reconnaissance envers ses parents, qui ont fait d’énormes sacrifices pour offrir une vie meilleure à leurs enfants, elle nous raconte son histoire. L’histoire d’une fillette de 7 ans qui doit dire adieu à tout ce qu’elle a toujours connu. Une fillette qui doit tout recommencer, dans un pays où tout peut être froid. L’hiver autant que les habitants. Une jeune fille qui doit se fondre dans la masse, se faire toute petite, quitte à se faire oublier, dans le but de s’intégrer. De faire partie de la gang.

Une femme qui a découvert qu’avec les mots, la magie peut opérer. Que l’on peut enfin être soi partout, sans avoir à renier ses origines.

Chaque court chapitre est une anecdote, une parcelle de cette vie où faire sa place devient un défi. Des perles qui m’ont permis de revisiter un peu la culture de ma jeunesse, mais à travers ses yeux à elle, et cela a souvent pris un tout autre sens.

J’ai adoré, je vous l’ai dit?

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Petit pays

25 août 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Étranger Julien Renaud

Quel livre émouvant!

Je suis fasciné par la puissance des histoires qui mettent en scène des narrateurs enfants, mais qui traitent de problèmes d’adultes, de thèmes aussi lourds que le racisme, les coups d’État, la guerre ou le génocide. La naïveté que nous avons perdue permet de faire des constats d’une simplicité et d’une lucidité déconcertantes, de ramener les choses à la base de l’humanité enfouie en chacun de nous.

Petit pays, c’est le récit d’un garçon qui voit la part d’enfant en lui saccagée par la réalité, abattue par la guerre. Dans un Burundi qui se déchire, suivant les traces du génocide du Rwanda, d’où est originaire sa mère, Gaby tente de «rester un enfant», de s’accrocher au bonheur de son impasse, là où il s’amuse avec ses copains, Hutu ou Tutsi, à construire des radeaux et à décrocher des mangues. Et aux épreuves normales, comme la séparation de ses parents ou la menace d’un ennemi d’école.

«J’érigeais mon bonheur en forteresse et ma naïveté en chapelle.»

Plus sensible au tragique, il sera le dernier à céder, malgré lui, alors que tout s’effondre.

«Gaby, c’est la guerre, insistera un copain.
– Mais on est qu’une bande d’enfants.»

Lorsque sa mère revient du Rwanda inexpressive, avec une voix sinistre, altérée par les horreurs qu’elle vient de constater, et que le Burundi répète l’histoire, la guerre et la mort deviennent concrètes, inévitables. Soudainement, la colère remplace la peur. Sa famille – ou ce qu’il en reste – est menacée, ciblée. Impossible d’éviter la noirceur.

«Nous avions entendu des choses, mais nous n’avions rien vu. […] La guerre, sans qu’on lui demande, se charge toujours de nous trouver un ennemi. Moi qui souhaitais rester neutre.»

Avec le recul, pour Gaby, le bonheur, c’était «la vie sans l’expliquer»; «la guerre, c’était peut-être ça, ne rien comprendre».

«Des hommes en assassinaient d’autres en toute impunité, sous le même soleil de midi qu’autrefois.»

J’ai tellement apprécié cette lecture que j’ai tenté de ralentir mon rythme pour en profiter davantage. Les descriptions sont sublimes; les émotions sont tangibles.

«Chaque nuit, nous dormons sur des tisons ardents et nous voyons les flammes s’élever au-dessus du pays, des flammes si hautes qu’elles dissimulent les étoiles que nous aimions admirer.»

On y trouve aussi une ode à la littérature, à son infini d’univers pour échapper à la réalité. Et c’est une façon concrète de saisir l’histoire et ses chapitres terribles.

«Je pensais être exilé de mon pays. En revenant sur les traces de mon passé, j’ai compris que je l’étais de mon enfance. C’est ce qui me paraît bien plus cruel encore.»

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Olivia Vendetta

20 août 2021

Critique par Corinne Boutterin

Roman

Évacuons tout de suite le méchant: j’ai détesté la finale de ce roman. D’autant plus que je l’ai adoré jusqu’à l’accomplissement de cette vengeance finale, qui ne ressemble en rien à celle à laquelle je m’étais attendue. Si, comme moi, vous êtes en déficience de psychopathie, vous pouvez sans problème arrêter au bas de la page 234; l’auteur nous fournit suffisamment de matière jusque-là pour que le livre vaille d’être lu!

Dans un récit non linéaire qui mêle habilement narration au présent, souvenirs, retours en arrière, correspondances, anecdotes, échanges de commentaires Facebook et paroles de chansons, Hugo Meunier nous fait vivre les bonheurs parfois malsains et souvent contrariés de l’enfance, les affres de l’adolescence, les difficultés des relations familiales et sociales, les amitiés solides et le parcours initiatique d’une protagoniste tourmentée à la recherche d’elle-même, en maillant le tout avec le récit d’événements arrivés à d’autres, mais qui participent au traumatisme de cet être d’exception.

Les images sont fortes, les mots percutants et les sujets de réflexion nombreux, dans ce roman dense et sans complaisance, qui nous offre d’intenses émotions.

À la question que se pose l’auteur dans les remerciements, «Est-ce qu’on peut écrire une fiction avec une narratrice trans quand on est un homme?», je ne peux que répondre «oui», quand c’est fait avec autant d’intelligence et d’acuité, et que la narratrice en question est livrée avec une telle crédibilité, à l’instar du reste, des autres personnages.

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Aller aux fraises

13 août 2021

Critique par Keven Girard

Nouvelles Keven Girard

Éric Plamondon, dans les trois nouvelles qui forment Aller aux fraises, tisse merveilleusement bien les péripéties drôles et sensibles d’une myriade de personnages dans des moments charnières de leur vie (ou de la sienne?): passage de l’adolescence à l’âge adulte, déménagement vers la grande ville, deuil, etc.

L’écriture évoque l’oralité. On entend presque l’auteur nous raconter au creux de l’oreille ses histoires de villages, de communautés tissées serrées, de villes ouvrières en déclin, du quotidien d’habitants pour qui le plaisir de se rassembler est plus fort que tout. Même si l’oeuvre tombe parfois dans la description d’actions relevant de la banalité, elles font partie intégrante des nouvelles et leur ajoutent un charme certain, car elles s’imbriquent dans tout ce qui nous définit dans nos expériences.

Ainsi, le recueil est presque un album photographique de trois aventures à échelle humaine, magnifiées par les mots de Plamondon, qu’on pourrait certainement croire recueillis auprès de sa famille, de voisins, de personnages réels qui l’habitent aussi dans son imaginaire.

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Les remèdes de grand-mère au Québec

10 août 2021

Critique par Marie-Philippe Boucher

Divers

Un magnifique ouvrage, brillamment illustré, qui nous donne absolument envie de l’ajouter à notre bibliothèque.

En l’ouvrant, je m’attendais à pouvoir parcourir certaines recettes de grand-mère, mais pas à ce que l’ouvrage ratisse aussi large sur le sujet de la santé de la famille.

Pendant des siècles, la santé de la famille a reposé sur les épaules de la femme. Qui lui enseignait les connaissances nécessaires sur les plantes et autres mixtures afin de soigner les maladies et les blessures de tous les jours? Vous l’aurez deviné: la grand-mère.

Quelques recettes parsèment le livre, mais l’intérêt est beaucoup plus sur l’histoire de la médecine. Après tout, où peut-on, de nos jours, trouver des rognons de castor?

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Barbe bleue

03 août 2021

Critique par Isabelle Blier

SLSJ #jelisbleuets Roman Fantastique

Steve Laflamme m’a tenu en haleine avec ce nouveau conte interdit!

Simeón Kovač, que l’on surnomme Barbe bleue, est interné sous haute sécurité pour les crimes qu’il a commis.

Iris Tellier, journaliste déchue, souhaite écrire un livre sur Kovač pour redresser sa carrière. Ses recherches la conduisent sur un terrain de plus en plus glissant, à mesure que les pièces du casse-tête se placent. Son histoire s’étoffe, mais le doute l’assaille. Pourquoi fait-elle tout ça?

J’ai adoré ce roman! Une plume magnifique, qui nous amène aux confins de la noirceur de l’âme. Dès la première phrase, il est évident que nous ne sortirons pas indemnes de cette aventure.

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Lac Ha! Ha!

23 juillet 2021

Critique par Isabelle Blier

SLSJ #jelisbleuets Roman

Avec ce roman, Julie Boulianne nous offre un beau voyage!

J’ai été dépaysée par les décors enchanteurs de la Normandie et charmée par la beauté sauvage de ma région. J’avais l’impression de voir les lieux où évoluaient les personnages…

Étienne a vu l’innommable lors d’une mission en Afghanistan et tente douloureusement de se reconstruire. Lorsqu’il revoit son amie d’enfance, il croit qu’il arrivera enfin à toucher au bonheur.

Maude et François ne se sont jamais sentis si loin l’un de l’autre. L’une rêve d’aventure et de dépaysement pendant que l’autre se morfond dans un emploi qu’il déteste.

Tous les trois doivent dénouer les noeuds du passé et du présent pour arriver à se dessiner un futur. Un chassé-croisé où chacun a un impact sur le futur de l’autre.

Une magnifique lecture!

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Nin auass, Moi l’enfant

20 juillet 2021

Critique par Corinne Boutterin

Poésie Jeunesse Littérature autochtone

Ce magnifique ouvrage à l’initiative de l’Institut Tshakapesh est un livre à s’offrir!

Les poèmes qu’ont écrits de jeunes innus de plusieurs communautés, accompagnés par Joséphine Bacon et Laure Morali, sont d’une grande qualité et nous ouvrent la porte sur leurs horizons extérieurs, mais aussi intérieurs, en nous offrant de belles observations sur la vie et en nous promenant tant le long de leurs rivières qu’au coeur de leur environnement, de leurs peurs, de leurs désirs, de leurs rêves et de leurs attentes. C’est frais, vivant, authentique et profondément émouvant.

Une belle mise en page et des illustrations tout en douceur de Lydia Mestokosho-Paradis rendent encore plus agréable la lecture de ce recueil, dans lequel les poèmes sont présentés en français et en innu-aimun, certains mêlant les deux langues avec aisance, la compréhension n’étant pas dérangée – au contraire! – par cet apport de musicalité et de rythme.

J’ai eu un gros coup de coeur pour ce livre à déguster sans modération, à tout âge et en toute saison!

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Frayer / Chauffer le dehors / Béante

16 juillet 2021

Critique par Julien Renaud

SLSJ #jelisbleuets Poésie Littérature autochtone Julien Renaud

J’ai décidé de rédiger une critique 3 pour 1, car mon appréciation de ces trois recueils de poésie de Marie-Andrée Gill, poétesse ilnue du Lac-Saint-Jean, a été teintée par le fait que je les ai lus l’un après l’autre, d’un seul souffle.

J’écris «recueils», mais je trouve ce terme erroné. Les trois ouvrages ne sont pas une somme de fragments parfois parallèles, parfois perpendiculaires, avec des fils manquants pour tout rattacher. Non, ce sont des œuvres entières, indivisibles, avec des propos frappants. Ce qui ne peut être le résultat que d’une démarche artistique incarnée, par naïveté ou par minutie.

En poésie, on peut échapper une image ou un message, chercher un sens trop linéaire, trop vite. En lisant ainsi, on se met des barrières, lesquelles peuvent nuire au plaisir de plonger avec confiance dans l’univers proposé par l’artiste. Si l’on continue la lecture, les images finissent par apparaître, ou on finit par les dessiner à notre sauce. L’appréciation en cours de lecture est donc futile; c’est l’impression qui nous habite au moment de ranger le livre – et dans les jours suivants, parfois – qui fait foi de tout.

Tout ce préambule pour louanger le travail de Marie-Andrée Gill, qui laisse une trace véritable. Une œuvre engagée de manière subtile, très personnelle aussi, universelle, malgré les couleurs de son identité. Une parole parfaitement dosée, accessible, vraie et puissante dans sa simplicité. Bravo!

Frayer, c’est le va-et-vient des vagues du Piekuakami, parfois calme, parfois agité. Une mouvance constructrice de l’identité d’une humaine avec un héritage, un présent et une destination plus ou moins connue. Avec une vieille eau dont elle est l’enfant, une eau propre en bataille et cette eau calme à laquelle on aspire toutes et tous.

«Je suis un village qui n’a pas eu le choix.»

«Je suis dans le niveau sous l’eau d’un jeu vidéo au moment où la petite musique de quand t’as pu d’air commence.»

«Et devant le lac,
une chance,
le lac.»

Publiée quelques mois avant, Béante est une œuvre plus engagée, sans être politique. Une œuvre qui diagnostique, qui peint un tableau de la tradition, de l’identité et de la survie. C’est aussi un appel à la cohabitation. Non, au partage. À l’échange. À l’enrichissement humain.

«Nous sommes ce qui nous précède
nous sommes toujours là nous
sommes.»

«Je suis tous mes ancêtres en aléatoire.»

«Cueillir des plumes
direct dans les veines
tant qu’à y être
greffer des pattes de lapin
aux chats noirs.»

Enfin, dans Chauffer le dehors, le plus récent ouvrage, on s’éloigne de l’identité, bien qu’elle demeure en trame de fond, prête à teinter un mot de ses couleurs. Marie-Andrée Gill se dévoile autrement, avec une réalité universelle: l’amour échoué.

«Si vous vous demandez où je suis maintenant, c’est moi, juste là, avec le sourire forcé d’une patineuse artistique qui se relève après avoir fini son triple axel sur le cul.

«L’amour c’est une forêt vierge
pis une coupe à blanc
dans la même phrase.»

«Le dehors est la seule réponse que j’ai trouvée au-dedans.»

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Sans la peau

12 juillet 2021

Critique par Isabelle Blier

SLSJ #jelisbleuets Roman

Quel plaisir de retrouver la plume de Steve Laflamme, de retrouver son Xavier Martel!

Dans ce troisième tome, le détective privé doit affronter la mafia russe, à la demande de la GRC. Comme toujours, les choses ne se passent pas comme prévu.

Encore une fois, l’auteur s’est très bien documenté pour nous entraîner dans cet univers sombre, sans que ce soit lourd pour le lecteur. Trahison, trafic humain, armes, drogue et soif de pouvoir ne sont que quelques-uns des thèmes qui composent ce nouvel épisode de la série. L’amitié et la famille occupent également une place importante dans ce roman.

« Xavier Martel, lui, était un type bien. Et les types bien regardent les choses en face, sans faire semblant d’être au-dessus de la mêlée et de n’avoir éliminé qu’une coquerelle nuisible de plus sur leur route. Les types bien sont conscients d’avoir pris une vie, ils portent à jamais la signification de leur geste, comme un tatouage sur leur âme. Ils acceptent ce linceul sombre qui se dépose sur eux après qu’ils ont sommé la mort de se montrer. »

Truffé de clins d’oeil, dont un fort sympathique à Barbe Bleue, je suis passée par toute la gamme des émotions pendant ma lecture.

Un texte rythmé et percutant où les fantômes de Xavier resurgissent pour brouiller les pistes. Le passé du détective s’éclaircit et ajoute encore plus de saveur à l’histoire. J’ai adoré!

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Comme un ouragan

02 juillet 2021

Critique par Julien Renaud

Jeunesse Julien Renaud

«Je manque d’air en permanence. […] Courir après soi, c’est essoufflant.»

À la lecture du roman jeunesse Comme un ouragan, on retrouve le narrateur (et l’auteur) de Souffler dans la cassette, dans une formule tout aussi éclair et poétique. Cette fois, par contre, la trame est plus sombre, plus psychologique.

On reprend au moment où le ciel de la naïveté de l’enfance, scintillant d’étoiles de joie, vient de se fendre, au moment où les deux amis perdent d’un coup leur qualificatif d’inséparables, éloignés par des sentiments nouveaux.

«Tu sais, tu m’as toujours donné des petits papillons dans le ventre. La raison de ces gargouillis m’échappait à l’époque.»

Le garçon d’âge primaire s’adresse donc à cet ami perdu, à cet amour perdu. «Le vacarme le plus horrible, c’est le bruit de ton silence.»

Parallèlement, il y a une démarche d’affirmation, malheureusement induite par un puissant mal-être. Une démarche de libération. De respiration. «Je ne suis pas né pour être un ouragan, mais je ne suis plus capable de contenir mes rafales.»

Et ma fascination pour la puissance insoupçonnée des mots d’enfant a été servie, encore. «Des fois, je me dis que la vie, c’est une partie de basketball. On nous distribue un dossard à la naissance, comme si le médecin choisissait à notre place l’équipe à laquelle on va appartenir. J’ai peur qu’il se soit trompé, que l’équipe qu’il m’a assignée, me fasse perdre la partie.»

«Je suis… gai.»

Mais l’ouragan ne viendra pas. Sa meilleure amie et ses parents l’aiment «tout entier» et rien n’y changera. Le ciel fendu à la fin de Souffler dans la cassette se dégage de ses sombres nuages; la finale est tout sauf «comme un ouragan». C’est lumineux… et pertinent, surtout pour le public visé, les 10-14 ans.

«Maintenant, je suis moi. Complètement moi. Pour de vrai. Et j’ai réappris à respirer, j’ai retrouvé mon souffle.»

Je termine en précisant que j’ai préféré m’imprégner du lyrisme de l’oeuvre via la version audio plutôt que par le format papier, où la mise en page éclatée m’a distrait de cette puissante simplicité.

Pour lire ma critique de Souffler dans la cassette, cliquez ici.

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Buzzkill

29 juin 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Fantastique Julien Renaud

Buzzkill, c’est un Bye bye en format littéraire, une lecture à ne pas prendre au premier degré et un roman dystopique au chic fini rose doré parfait pour les selfies.

Dans un monde préapocalyptique, trois amis milléniaux aspirent au glam, à la popularité ou à la viralité, chacun dans son domaine, peu importe le prix. Océane est psychologue et rêve du succès de ses livres sur la quête du bonheur; Marcus est un beau gosse comédien prêt à jouer la comédie de la politique pour devenir le visage d’un peuple perdu et profiter de sa soif de symboles; Gaspard travaille dans le domaine des jeux vidéo et aime bien reproduire chaque petit déchet qui traîne dans la rue avec grand réalisme dans la réalité virtuelle, question que la frontière entre le réel et le virtuel disparaisse presque.

«Gaspard découvre un monde fantastique et en déteste chaque seconde. […] On ne peut pas y croire. Immersion zéro. Aucune merde de chien. Pas de sang séché, de porno, de graffitis, d’enveloppes de condoms. Même pas d’ordures sur le trottoir.»

Quand le trio touchera enfin au succès, la rébellion des réalistes, ces êtres qui prêchent par l’hyperréalité, qui parlent de liberté collective et qui craignent une extinction massive, mais surtout qui n’arrivent pas à s’élever parmi les privilégiés, réussira à bousculer l’ordre établi.

«Admettons que les baby-boomers ont détruit le monde, OK? […] Il faut sauver le monde. Notre génération doit renverser le capitalisme. […] Depuis la révolution industrielle, on est les premiers qui peuvent pas espérer que leurs conditions de vie s’améliorent. Si ça se trouve, on va mourir plus jeunes et vivre avec moins… moins de sécurité, moins de propriété, moins de toute.»

Quand tout explose, l’évasion est parfois la seule solution… le temps que la révolution s’épuise.

Entre le fake, le real et le weird, devant «toute cette shit», j’ai ressenti un malin plaisir à alterner entre l’amour et le dégoût des personnages, à sourire à leurs actions absurdes, à être fasciné par leur égoïsme. La réalité virtuelle prend une place importante dans ce roman, et c’est sans doute pour nous faire comprendre que nous sommes plutôt dans une réalité augmentée, dans une réalité caricaturée. Tout est poussé à l’extrême; on berce dans l’invraisemblable et dans le ridicule contemporain. Mais on ne se sent jamais dans un monde étranger…

Comme lecteur, il faut accepter de jouer son rôle dans cette comédie noire, se détacher, enfiler ses lunettes de réalité satirique et se laisser porter dans un univers que l’on souhaite éviter. Il faut y aller all-in. Buzzkill, c’est un livre absurde qu’on aime ou qu’on déteste, comme un Bye bye.

Moi, je me suis laissé prendre au jeu et j’ai adoré cette escapade loufoque.

Si ça ne t’interpelle pas, swipe à gauche!

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La mariée de corail

27 juin 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman

On demande à Joaquin Moralès d’aller à Gaspé pour enquêter sur la disparition d’une capitaine de homardier, juste au moment où son fils le visite pour une raison mystérieuse.

Il s’y rend tout de même, invitant son fils à le rejoindre lorsqu’il le voudra.

Le milieu de la pêche est un milieu d’hommes et recèle de nombreux secrets. Moralès doit user de finesse pour briser la carapace de ces pêcheurs usés par la mer. Il lui faut aussi être patient envers son fils, qui jongle avec ses démons intérieurs. Les deux hommes doivent regarder au-delà des apparences pour se trouver.

C’est là également que l’enquêteur découvre la raison de la mort d’Angel Roberts, enfouie au plus profond de la mer.

La plume poétique de Roxanne Bouchard ajoute de la douleur à ces histoires de familles douloureuses et à un univers où la compétition est parfois déloyale. J’ai déjà hâte de replonger dans l’univers de l’enquêteur Moralès!

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L’enfant mascara

23 juin 2021

Critique par Julien Renaud

Jeunesse Julien Renaud

Avec ce livre, Simon Boulerice vient de confirmer sa place au sommet de mes auteurs favoris. Chaque fois que je me plonge dans l’une de ses oeuvres, peu importe le format, j’ajoute une perle au collier de son génie.

L’enfant mascara transpose dans la fiction le meurtre transphobe de Leticia (Lawrence Fobes King), 15 ans, commis le 12 février 2008, dans une école secondaire d’Oxnard, en Californie. Brandon McInerney, 14 ans, «lui a tiré dessus à deux reprises après que King lui eut demandé d’être son valentin».

Simon Boulerice rend le plus beau des hommages à cette victime, lui dédiant une oeuvre émouvante et pertinente. Une oeuvre qui élève les étoiles de la perfection.

«Tu auras mal pris mon amour, j’imagine. […] Tu peux prendre ce qui suit comme le journal de mon amour pour toi. Ou l’objet de ta haine pour moi.»

Au fil de la lecture, on gambade sur le chemin d’affirmation de Lawrence – éventuellement Leticia. On court sur la piste d’un amour sans mesure pour Brandon, populaire sportif. On s’accroche les pieds dans une cour familiale cabossée par un père qui déteste et qui blesse. On marche sur la pointe des pieds dans les corridors d’une école parfois vaste, parfois étroite d’esprit. On ralentit le pas pour saisir les nuances derrière chaque déposition. Et, à quelques occasions, on valse sur des pages décorées d’un poème.

Tout ce parcours se fait sans emprunter un seul détour. Leticia s’affirme en droite ligne, sans zigzag, la tête haute, le regard convaincu, les yeux brillants, une lettre d’amour trash à la main. Simon Boulerice l’imite, avec une œuvre franche, entière et marquante. Et je les ai suivis, lisant le roman d’un trait, conquis et investi.

Des phrases puissantes pétillent à toutes les pages – ou presque. «Nous sommes de la même respiration.» «Je suis magnifique si découvert.» «Je suis le vent entre tes cheveux.» «Je rentre chez moi en larmes silencieuses.» «Une fée dans le mauvais corps.» «Je suis preneur de tout ce qui vient de toi, ton mépris comme ta beauté.»

De là-haut, Leticia chante «Listen to the song here in my hearth / A melody I start but can’t complete» en attendant la sortie de prison de celui qu’elle aime encore autant. «Je serai ta sentinelle le reste de ma mort.»

«À Lawrence Forbes King,
dite Leticia,

et les autres»

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For Today I Am a Boy

15 juin 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Julien Renaud

Inspiré par ses trois soeurs, Adele, Helen et Bonnie, une assoiffée, une sérieuse et une indocile, qui ont toutes une part de désinvolture, Peter côtoie différentes versions de la fille qu’il pourrait et qu’il voudrait être, sans avoir le courage de ses désirs. Il cherche plutôt à cacher cette part de lui, la Sabrina jouée par Audrey Hepburn au grand écran, sans y arriver pleinement.

Il faut dire que comme fils unique d’un immigrant chinois attaché à certaines traditions, il est contraint, par son paternel, d’éteindre cette féminité, de s’y aventurer en cachette, de n’enfiler le tablier qu’en l’absence de regards.

«La simple caresse de mes paumes sur mes jambes, pour égaliser la mousse, était délicieuse. Celle du rasoir contre mon tibia, divine.»

À l’école aussi, il doit prouver sa masculinité pour éviter les railleries, ce qui ne fera qu’accentuer son mal-être, lequel s’exprime beaucoup par la haine éprouvée envers son sexe.

«C’est une souffrance physique, profonde. Le contraire d’un membre fantôme, la souffrance de savoir que cette chose-là, cette chose que je haïssais, était toujours là. Chaque jour, je devais la regarder. Chaque jour, je devais l’utiliser.»

La pression sociale pour la normalité est ainsi un thème qui couvre chacune des pages de ce roman puissant et tellement bien écrit.

«Joue pas avec son maquillage, Peter. […] T’as l’air fou. Nouveau regard dans le miroir de poche. J’avais l’air magnifique.»

Ce roman est un appel à la liberté en matière d’identité de genre, un récit poignant par l’expression de cette douleur qui bouille quand on se sent mal dans sa peau, une oeuvre nécessaire pour insuffler une dose de courage.

Peter finira par quitter Fort Michel, en Ontario, pour vivre seul à Montréal, ville de diversité, où il sera graduellement introduit à l’univers des possibles, que ce soit en découvrant que son collègue, le roi de la cuisine aimé de tous, est un homme trans, en s’égarant dans le lit d’une amante âgée sadomasochiste ou en écoutant les fantasmes religieux d’une homosexuelle «réformée».

Mais arrivera-t-il à se libérer de son réflexe pour la cachette? Se risquera-t-il plus loin que de boutonner sa chemise de travail à droite, le côté des filles? Continuera-t-il d’attendre d’être dans son petit appartement pour revêtir une robe et des talons, pour se maquiller et se coiffer? Finira-t-il par s’accorder au féminin?

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13 étoiles, volume 2

13 juin 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Histoire

Dans ce tome, l’auteur nous propose un portrait de la Caroline du Sud à l’aube et pendant la guerre d’Indépendance. Il nous fait vivre la chute de Savannah, mise à sac par les Anglais. La guerre d’Indépendance adopte les couleurs et les drames d’une guerre civile, sournoise entre Tories et Patriotes.

J’y ai trouvé plus de place encore pour les femmes que dans les tomes précédents et un souci du détail dans la description des mœurs de l’époque. Même en temps de conflit, la vie continue avec des veillées sur la galerie, alors que les rumeurs des batailles approchent. Des hommes font la cour et Françoyse reçoit une demande en mariage tandis que d’autres apprennent à se servir du mousquet à la cachette.

Françoyse comprend vite l’atrocité particulière de cette guerre: en Nouvelle-France, le peuple se battait contre l’invasion, un ennemi qui voulait les terres, asservir, refuser le culte, un ennemi d’un autre sang, l’Anglais. Dans les treize colonies, les sujets font la guerre au maître gouvernant. C’est une rébellion. Les coloniaux tuent des soldats qui parlent la même langue et professent la même foi. La population se range d’un côté ou de l’autre. Les voisins se tirent dessus. «Quand l’Anglais partira, comment guérir?»

Sur fond de guerre d’Indépendance, les Blancs, que ce soient les Tories ou les Patriotes, ne fonctionnent que pour les Blancs, reléguant les Noirs, Indiens et Métis au rang des animaux. «On punirait un homme qui fouette son cheval au sang. On ne fait rien pour un homme qui fouette un Noir jusqu’à ce qu’il perde connaissance.»

J’ai aimé la tendresse présente dans des relations d’amitié ou d’amour. Un premier cadeau d’anniversaire. La première fois que l’on murmure le prénom de l’autre. Le besoin d’aimer. Des rêves, malgré tout. Des bonnes œuvres. L’espoir que la guerre finisse un jour. Des croix qui brûlent. Des massacres. Waxhaw et, dès lors, les Patriotes ne feraient plus de quartier.

Mais est-ce que l’amour est plus fort que la guerre? Est-ce que l’avenir de nos personnages de descendance française est en Amérique?

L’écriture est fluide et les péripéties enlevantes. Les personnages de Françoyse et de Moone sont sensibles, courageux, justes. Les événements historiques sont rendus de manière intéressante. L’auteur sait raconter l’histoire dans l’Histoire.

Je recommande la série Femmes de liberté sans hésitation.

Quatrième de couverture:
«1779. La Révolution américaine est loin d’être terminée. À 17 ans, Moone se désespère des absences prolongées de Lucien, retenu par ses devoirs militaires. Le vide s’est fait autour d’elle. Salina, son amie d’enfance Cherokee, est repartie chez les siens. Kathryn, l’ancien amour de son frère Charles, se retrouve mariée à Augustus McClelland, un homme brutal. En plus de vivre le tourment de savoir Lucien blessé au combat, Moone est rongée par le doute. Ses racines étant en Amérique et celles de son compagnon en France, se pourrait-il que, même après le conflit armé, Lucien ne revienne pas vers elle? Devra-t-elle renoncer à son rêve d’ouvrir une école de français à Charleston? Pourquoi ne serait-ce pas à lui de tout abandonner pour leur amour? Une fois la guerre terminée, le comte de Boissières l’abandonnera-t-elle?»

***

Femmes de liberté – Tome 1

Pour lire ma critique de Les plaines de Nouvelle-France, cliquez ici.

Femmes de liberté – Tome 2

Pour lire ma critique de 13 étoiles, volume 1, cliquez ici.

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Le crime de l’Orient-Express

11 juin 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Étranger Julien Renaud Policier

Entre deux (ou douze) lectures contemporaines, j’ai décidé de me plonger dans un roman policier classique de la grande Agatha Christie. Et je n’ai pas regretté mon choix, éprouvant un grand plaisir à essayer de devancer l’enquêteur Hercules Poirot pour identifier le ou les responsables.

L’assassinat est commis à bord de l’Orient-Express, un train de luxe qui traverse l’Europe. Embarqué grâce à un concours de circonstances, le célèbre détective belge est vite mandaté par le directeur de la Compagnie internationale des Wagons-Lits pour résoudre le crime, alors que le train est arrêté en raison d’une importante chute de neige en Yougoslavie. Il découvrira rapidement que la victime est l’assassin de la petite Daisy Armstrong, un crime ayant fait les manchettes aux États-Unis, et que l’homme se savait menacé. Il rencontre à tour de rôle les douze passagers, de nationalités et de statuts différents, de même que les membres d’équipage. Poirot mène son enquête avec peu de moyens, mais un flair qui ne s’enseigne pas.

Le roman se consomme d’un trait et ne déraille à aucun moment dans des détails futiles. La lecture est fluide et instinctive. Agatha Christie n’est pas une grande pour rien; elle maîtrisait son art mieux que quiconque.

Comme lecteur, je me suis senti en pleine séance de meurtre et mystère, relisant parfois certains passages à la quête d’une contradiction révélatrice et analysant les résumés que produit l’enquêteur avec grande attention.

Un bouton, un cure-pipe, un foulard, une robe de chambre, une lettre de menaces, un mensonge, un motif, un lien; tout est à considérer dans ce casse-tête qu’on se plaît à faire et à refaire! Qui du secrétaire, du valet de chambre, de la princesse russe, de la comtesse, du colonel, du détective privé ou de la femme de chambre se cache derrière ce crime? Bonne enquête!

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L’oiseau moqueur

07 juin 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman Étranger Fantastique

J’ai vraiment aimé ce roman qui se déroule dans un futur éloigné et qui aborde des thèmes tels que l’intelligence artificielle et la place que pourraient prendre les robots pour nous rendre la vie plus facile… mais à quel prix?

Une lecture qui fait réfléchir.

J’y ai même trouvé un bel hommage à la lecture et à l’écriture.

***

Pour lire la critique de Julien Renaud, cliquez ici.

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Tous les chemins mènent à l’ombre

03 juin 2021

Critique par Julien Renaud

SLSJ #jelisbleuets Nouvelles Julien Renaud

La nouvelle est un genre littéraire qui mise sur la puissance et l’économie des mots pour créer des ambiances fortes, susceptibles de transcender la fiction. Un tour de force accompli avec brio par la Saguenéenne Dany Tremblay.

Quelques-unes des 24 nouvelles m’ont mis la larme à l’oeil; d’autres m’ont ravagé; certaines m’ont ouvert les yeux.

Les thématiques sont assez sombres, puisque l’on parle d’ombre. L’obsession, la folie, la détresse et la violence – psychologique, physique et sexuelle – sont autant de thèmes abordés. Les univers sont mystérieux, à de rares occasions insaisissables; l’écriture, brute, authentique. La vulnérabilité des personnages résonne en nos tripes. Les sentiments vécus sont transmis aux lecteur.rice.s sans la moindre interférence.

Je suis contraint de déborder des habituelles trois étoiles et d’opter pour un top-5.

1- Parenthèse, magnifiquement écrite et percutante, dans ses subtilités comme dans sa brutalité, qui traite du suicide d’un ami «différent». «Pas de lune, pas d’étoiles, que du deuil dans le ciel et ce vaisseau lancé sur ses traces.»

2- Bessi Beque, une nouvelle mystérieuse qui oppose folie et lucidité, inconscience et conscience, pitié et dégoût, l’ombre de soi et l’ombre de l’autre. «Le seul moyen de tenir tes peurs à distance, c’est de te parler. Tu sais, j’inventerai des mots, s’il faut.»

3- Accessoire, bouleversante, qui nous plonge dans l’intime douleur d’une jeune femme qui se fait agresser sexuellement. Pendant le viol, celle-ci fixe les nuages et le ciel, qu’elle ne verra plus jamais de la même manière, et tente de s’extirper de son corps. Le lyrisme bien dosé en nourrit la charge émotive.

4- Par deux fois, ficelée avec une extrême minutie, coup de coeur et coup de poing à la fois, qui traite de fin de vie et de dignité. En la terminant, j’ai fermé les yeux pour mieux l’absorber.

5- Dossier clos, longue d’à peine plus d’une page, sur la volonté de s’effacer, dans une simplicité déconcertante.

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La femme aux cartes postales

01 juin 2021

Critique par Amélie Jetté

La passionnante vie de Rosie, jeune femme ayant quitté sa Gaspésie natale dans les années 50 pour partir à la conquête des boîtes de jazz montréalaises, est illustrée avec virtuosité par Jean-Paul Eid. L’histoire parallèle qui se déroule dans les années 2000, les fameuses cartes postales et les reproductions de journaux d’époque sont autant d’éléments qui ajoutent à cette magnifique bande dessinée de haute voltige.

Happant et enveloppant: un moment de lecture qu’on ne souhaite pas interrompre.

Du très grand art!

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L’oiseau moqueur

30 mai 2021

Critique par Julien Renaud

Roman Étranger Fantastique Julien Renaud

L’oiseau moqueur, publié en 1980 et réédité en 2021, s’inscrit dans la lignée des romans d’anticipation, de dystopie et de science-fiction à la 1984 de George Orwell et Le meilleur des mondes d’Aldous Huxley. Je m’explique mal qu’il ne soit pas considéré comme une référence, un classique, lui aussi, car c’est un véritable bijou littéraire, où tout est dosé à la perfection.

Le récit s’articule autour de trois personnages principaux: Robert Spofforth, un robot de classe 9 avec un esprit lucide qui s’approche du cerveau humain; Paul Bentley, un professeur de l’Université de New York qui découvre l’histoire par les films muets et les livres; et Mary Lou, une jeune femme qui refuse de se conformer au système. Le premier, morose, rêve de se suicider, mais sa programmation l’en empêche; le second, emporté par ses apprentissages, cherche à retrouver l’humanité désincarnée par le conditionnement et les tranquillisants; la dernière, rebelle, pourrait donner naissance à un enfant, le premier depuis trop longtemps.

«Une société hantée par la mort mais qui n’était pas assez vivante pour le savoir.»

Devant cette société éteinte, ensommeillée, où les immolations s’accumulent, Bentley et Mary Lou découvrent la lecture, l’histoire, le sens de la communauté et l’amour. Ils réalisent petit à petit qu’une vie qui mérite ce terme a déjà été vécue et mérite d’être vécue de nouveau. Ils apprennent à voir le monde différemment. Non à l’insensibilité; oui au bonheur. Non à la passivité; oui à la curiosité intellectuelle.

«Je ne voulais plus imposer le silence à mon esprit, ni l’utiliser comme un simple catalyseur de plaisir. Je voulais lire, je voulais penser et je voulais parler.»

Ce roman est exceptionnel. L’auteur arrive à y livrer une critique sociale qui frôle la prémonition, sans que le système qui y est dépeint ne vienne étouffer la portée humaine. Il n’y a rien de trop et rien ne manque dans ce récit fluide et engageant. Certaines tournures de phrases sont magnifiques, empreintes de lyrisme, et la description des émotions profite de la candeur, de l’ignorance, des personnages.

Sans oublier que Walter Tevis, via ses personnages et de façon organique, livre un vibrant plaidoyer pour la lecture, la mémoire et l’histoire.

«Ce sont tous ces livres, même les plus ennuyeux et les plus hermétiques, qui m’ont aidé à comprendre ce que cela signifiait d’être un être humain.»

En un mot, cette œuvre est entière.

«Seul l’oiseau moqueur chante à l’orée des bois.»

***

Pour lire la critique d’Isabelle Blier, cliquez ici.

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Lectodôme

27 mai 2021

Critique par Amélie Jetté

Roman

J’ai d’emblée apprécié l’écriture, le ton, le propos et l’intelligence de ce roman paru en 2008. Les réflexions sur la lecture m’ont profondément interpellée et je pense que tous les amoureux des livres devraient se plonger dans ce singulier et savoureux roman.

Au gré des narrateurs et des variations de formes, les personnages, individuellement et entre eux, s’alimentent et s’enrichissent de leurs questions et de leurs réflexions, tout en demeurant étrangement lucides.

J’ai parcouru les 315 pages particulièrement lentement, par souci de ne rien échapper, j’ai fait de nombreux allers-retours au fil des pages et, chose que je ne fais habituellement JAMAIS, j’ai souligné, surligné et annoté de nombreux passages. Je ne me rappelle pas avoir autant feuilleté un livre dont la lecture était mon propre choix!

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Va me chercher Baby Doll

24 mai 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman

Comment une si petite plaquette peut-elle contenir autant?

Il y a bien sûr la quête de Cartouche (Florence): retrouver Baby Doll et la ramener à sa mère Manouche, qui est très malade. Il y a aussi un hommage à la nature dure et sauvage, à la musique qui «sauve de la déprime et aide à traverser la vie». L’amitié et la famille sont les fondations de ce roman. Deux femmes qui tentent de panser leurs blessures et de réparer leurs erreurs coûte que coûte.

«Manouche, Thérèse de son vrai nom, c’est une ex-criminelle, comme moi. […] J’ai connu Manouche en prison. Là où des liens se créent entre des personnes qui, autrement, ne se seraient jamais rencontrées. Là où des alliances se scellent, qui résistent au temps et à l’adversité. Profondes, solides.»

J’ai beaucoup aimé la plume de Lucie Lachapelle et je suis impatiente de la lire de nouveau!

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Les été souterrains

22 mai 2021

Critique par Amélie Jetté

SLSJ #jelisbleuets Théâtre

Monologue théâtral écrit par Steve Gagnon, dramaturge d’exception, pour Guylaine Tremblay, après qu’elle ait mentionné en entrevue n’avoir encore jamais eu la chance de jouer en solo au théâtre.

Une enseignante de littérature libre, assumée, intellectuelle, indélicate, «impudique du corps mais pudique du coeur» savoure ses étés avec des amis dans une maison de Provence, l’un des deux temps de sa vie où la pièce nous mène à sa rencontre. Un texte d’une grande beauté, lucide, évocateur, poignant, émouvant, poétique, bouleversant, vibrant, où cette femme parle d’amitié, de solitude, de souvenir, d’amour, de rapport mère-fille, de conviction, de mémoire, de maladie. Et de parole, de fondamentale parole.

J’ai eu cet élan spontané qui m’est rare d’annoter, de souligner, de faire des allers-retours, de surligner, de dessiner, de corner des pages: je voulais tout garder de ces mots.

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Hiii! Haaa!

19 mai 2021

Critique par Cynthia Jobin

Roman

Cette histoire est en plein dans le genre de lectures que j’aime pour me divertir, pour laisser entrer un peu de légèreté dans mon quotidien. Dès le départ, l’ambiance est chaleureuse. C’est d’ailleurs le premier qualificatif qui me vient en tête lorsque je repense à ce roman. Après une rupture inattendue, Anaïs se retrouve par hasard au bar de Saint-Jacques-de-Christophe. Plus un sou en poche à la fin de la soirée, elle n’a pas d’autre choix que d’accepter la proposition qui lui est offerte. Son réveil dans le lit d’un inconnu signe le début d’une grande remise en question.

Je me suis rapidement et particulièrement attachée à Anaïs, cette fille de la ville qui débarque dans un petit village de campagne, tout comme moi. Un endroit dans lequel tous se connaissent et s’entraident. Un coin rural qui ressemble au mien et qui démontre la bonté et la convivialité des gens. Les habitants de Saint-Jacques-de-Christophe sont accueillants, généreux et sympathiques. Sur sa route, Anaïs rencontre une multitude d’individus attachants qui vous donneront envie de faire partie de la gang, d’être leur amie, à Sarah, Lori, Suzanne, Charles et Claudette, entre autres. Il y a aussi Arthur et Berthe, le notaire et sa femme, un couple de personnes âgées tellement charmantes. Au milieu de toutes ces nouvelles rencontres, une romance mignonne se met tranquillement en place et évolue. Une certaine gêne plane entre Anaïs et sa fréquentation, créant entre eux des moments de malaise et des conversations plutôt bizarres qui sont en fait rigolotes vues de l’extérieur.

Déboussolée au départ par cet endroit si différent de celui d’où elle vient, Anaïs ouvre son coeur à ces gens, à ce village, et découvre que le bonheur se trouve souvent là où l’on ne l’avait jamais pensé. Pour un bon divertissement, avec de la profondeur et des émotions, je vous suggère fortement cette lecture.

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13 étoiles, volume 1

17 mai 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Histoire

Après la défaite en Nouvelle-France, les Anglais offrent les choix suivants aux Français et aux Canadiens français vaincus: le retour en France, l’asservissement ou l’exil. Françoyse Pasquin choisit de rejoindre la Louisiane, qui est sous l’autorité de la France, pour continuer à vivre en français et selon la foi catholique. Sur la route, par une nuit de lune, elle trouve un bébé abandonné. Femme généreuse, maternelle et au grand cœur, elle prendra soin de cette petite fille. Elle a maintenant deux enfants: Charles et Moone. Quand la France perd la Louisiane aux mains de l’Espagne, Françoyse et les siens trouvent refuge en Caroline du Sud, à Boundary House. Le King’s Highway y passe tout près. Les bateaux accostent à Little River… Dans ce coin de pays, la rébellion se prépare…

L’histoire se répète pour Françoyse: l’ennemi est le même que celui qu’elle a connu. Elle sait que les ambitieux et les traîtres seront au rendez-vous, comme partout où il y a un profit à faire. Les mères et les épouses continueront de trembler, parce que l’Anglais se bat avec, à ses côtés, des amis de jadis, des presque-frères.

Les treize colonies deviennent le Congrès continental. Le sang est versé. Des morts, des blessés, des femmes outragées, des plantations brûlées, la terreur et la violence. Sans filtre.

J’ai adoré que l’auteur nous présente la vie de village. J’ai rencontré de nouveaux personnages, dont les frères Isaac et Francis Marion, patriotes. La vie se déroule lentement, au rythme des jours, des amitiés, des longs mariages. Les plantations de coton et l’esclavage sont bien implantés. Les propriétaires sont aisés et instruits. Ils ont des idéaux: « Le pays c’est le peuple. Aussi bien se gouverner soi-même et défendre ses droits.»

Des faits historiques sont relatés pour bien expliquer le contexte de l’époque: la bataille de Bunker Hill, le Tea Party, la Déclaration d’Indépendance de 1776. «Tous les hommes sont créés égaux; ils sont dotés par le Créateur de certains droits inaliénables; parmi ces droits se trouvent la vie, la liberté et la recherche du bonheur.»

Les hommes ont-ils vraiment tous les mêmes droits, même de nos jours? Les États-Uniens ont-ils oublié? Une citation du texte: «Je pense que la liberté n’est que blanche.»

Les personnages sont magnifiques et les amitiés profondes, comme celle de Mary O’Connor et de l’esclave Black Billy. Plusieurs croient en l’amour, même en des temps incertains.

Lentement, l’auteur nous raconte le climat qui se modifie dans les villages. Des clans se forment. Tories c. Patriotes. Les conflits et l’intimidation s’ensuivent.

Les événements s’enchaînent. Les armées de Washington sont décimées par la petite vérole. De défaite en défaite, La France envoie des armes et des soldats, dont le général La Fayette. Les personnages historiques côtoient les personnages romancés, pour notre plus grand plaisir.

Magnifiques descriptions. Qualité du français et de la syntaxe impeccable. Vocabulaire recherché.

J’ai été séduite par l’attachement profond des deux enfants pour leur mère, Françoyse. Celle-ci m’a bouleversée et touchée davantage que dans le premier livre («Les plaines de Nouvelle-France»). Elle est plus vraie, plus humaine, plus intense et proactive. Une femme de liberté. Un jour, Françoyse dit à Moone, qui est indépendante, convaincue de ses valeurs, consciente de ses talents: «Et tu changes aussi comme cette nouvelle Amérique.»

J’ai aimé que l’auteur aborde l’amalgame des peuples présents sur cette plaque tournante, dans une période aussi importante pour ce pays qui deviendra les États-Unis: les esclaves Noirs, les Cherokee, les Anglais, les Français et ceux qui ont vu le jour en terre d’Amérique.

Une citation me reste après la lecture de ce puissant texte historique et concerne la guerre: «Comment peut-on mettre fin aux horreurs par d’autres horreurs?»

Un beau roman sur les idéaux et sur le combat d’un peuple pour créer un pays.

Je félicite l’auteur pour son magnifique travail et sa recherche approfondie. Je tiens à souligner son talent de conteur.

Quatrième de couverture:
«1775. Moone Pasquin a 12 ans. Elle habite Boundary House, une plantation en Caroline du Sud, avec sa mère adoptive Françoyse, rescapée de la Nouvelle-France, ainsi que son frère Charles. Pendant que l’Amérique est convulsée par sa révolution, Moone vit les aventures, les expériences et les émotions qui la font passer d’adolescente à jeune femme. Les événements malheureux s’enchaînent et ne l’épargnent pas. L’hiver glacial à Valley Forge et la tragédie de la bataille de Barren Hill mettent sa force et son courage à l’épreuve. Le bonheur est néanmoins au rendez-vous en la personne de Lucien de Maugeois, comte de Boissières et compagnon d’armes du marquis de La Fayette. Si cette guerre peut enfin finir, qu’ils aient enfin le temps de s’aimer…»

***

Femmes de liberté – Tome 1

Pour lire ma critique de Les plaines de Nouvelle-France, cliquez ici.

Femmes de liberté – Tome 2

Pour lire ma critique de 13 étoiles, volume 2, cliquez ici.

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Les plaines de Nouvelle-France

15 mai 2021

Critique par Micheline Poulin

Roman Histoire

Le coffret Femmes de liberté compte quatre romans. Le premier tome porte sur les événements précurseurs de la bataille des plaines d’Abraham et ses conséquences sur le contingent des soldats français et les colons francophones. Des personnages historiques et fictifs se mêlent pour offrir un merveilleux tableau de la vie et des amours en Nouvelle-France, vers 1756, alors que Gaillard de Candiac, nouvellement débarqué, fait la connaissance de Françoyse, une belle du pays. Ils finiront par convoler et elle mettra au monde un fils, Charles.

Je ne doute pas du travail de recherche colossal de l’auteur pour réunir les informations historiques et ensuite dresser le plan de son excellent roman dans une synthèse toute magique, comme si nous y étions. Dès le départ, je me suis attachée à Gaillard, un personnage fictif, fils d’un paysan employé du marquis de Montcalm. Avec 1200 hommes, Gaillard accompagnera Montcalm, mandaté par Louis XV pour diriger ses armées en Nouvelle-France. Louis-Antoine Bougainville, ancien mousquetaire et aide de camp de Montcalm, est un personnage historique très présent tout au long du roman, ainsi que Pierre de Rigaud de Vaudreuil, gouverneur général.

Les difficultés de la traversée, les beautés et les rigueurs de l’hiver et les belles descriptions du fleuve, de Québec et de Montréal précèdent l’aspect plus militaire du roman. L’auteur présente les politicailleries des hommes qui faisaient partie de la grande société et pour qui l’appât du gain était la priorité. Les ennemis jaloux de Montcalm et ses proches sont nombreux. Les tentations et la luxure des grands salons de Montréal constituent le calme avant la tempête… C’était l’époque où un homme pouvait chérir une boucle des cheveux de sa belle, gardée contre son coeur.

Puis, la chute de Louisbourg et la flotte anglaise dans l’estuaire; les événements se précipitent. Du côté de la Nouvelle-France, il est difficile de concilier tous les éléments: soldats français, milice canadienne, Premières Nations… L’armée anglaise était une machine à tuer, avançant en rangs serrés, brûlant tout sur son passage. Les forces en présence différaient autant par l’expertise que par le nombre. Le combat était perdu d’avance…

Une citation: «Les bulletins de victoire font toujours abstraction du prix de la gloire.»

Je ne peux que donner une note parfaite à ce roman où évoluent hommes et femmes, braves et couards, honnêtes et traîtres, dans un pays de froid et de contrastes. Le devoir, l’espoir, l’amour, la haine, la jalousie et l’amitié y sont traités avec justesse. Dans cet excellent roman, François Guilbault offre les couleurs, les saveurs, les odeurs et la douleur du sang versé d’un peuple.

Quatrième de couverture :
«1756. Gaillard, un jeune paysan au service du marquis de Montcalm, s’embarque avec son maître pour le Canada. On le connaîtra dorénavant sous le nom de Gaillard de Candiac, comme s’il était noble. Lors d’un souper chez le gouverneur général Vaudreuil, il croise le regard d’une fée. Françoyse Pasquin vient de l’envoûter. Séduite, la Canadienne acceptera-t-elle la supercherie du faux titre? Dans ce pays où tout va à la dérive, Gaillard se retrouve au coeur de la tourmente. Malgré la menace anglaise et les conflits armés, le nouveau pays étend son emprise sur lui. Il y voit sa terre, sa descendance, son futur. Ses aspirations et son amour pour Françoyse ne peuvent cependant altérer le funeste destin de la colonie. Le 13 septembre 1759, Montcalm affronte Wolfe aux portes de Québec. Le sang coule sur les plaines…»

***

Femmes de liberté – Tome 2

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Bâtons à message / Tshissinuashitakana

12 mai 2021

Critique par Julien Renaud

Poésie Littérature autochtone Julien Renaud

J’ai écouté la poésie de Joséphine Bacon via l’application OHdio d’Ici Radio-Canada. L’ouvrage bilingue, en français et en innu-aimum, est lu par la poétesse innue de Betsiamites (Pessamit) et sa «petite soeur», Chloé Sainte-Marie. Ce choix s’est avéré judicieux, car il est plus facile d’apprécier la poésie des mots que l’on ne comprend pas à l’oral qu’à l’écrit. Ces mots, que j’aurais survolés à la lecture, je les ai célébrés en les entendant, en écoutant leur musique, leur souffle.

J’ai accepté avec bonheur l’invitation à rêver des traditions des Premières Nations. La nature, le territoire, l’entraide, la solidarité et le partage jaillissent d’un court texte qui résonne tout en profondeur, sur une trame sonore qui rappelle le son du tambour, écho d’une culture à protéger.

J’ai fermé les yeux et j’ai laissé les deux oratrices me guider sur un chemin parsemé de bâtons à message, plantés à même cette terre si précieuse, pour rappeler la voie. «Nous sommes rares / Nous sommes riches / Comme la terre / Nous rêvons.»

Mais «où sont passés les Innus»?

La poétesse se demande si elle a «perdu la trace de leur passage»; mais si son territoire et sa culture sont parfois effacés, elle les fait revivre avec ses mots, elle leur redonne leurs couleurs, leur essence. «Quand une parole est offerte / Elle ne meure jamais / Ceux qui viendront l’entendront.»

Une identité effritée vit ainsi par les souvenirs, en honorant ses origines, en rendant hommage à la tradition. «Moi, fils de louve / Moi, fils de guerrier / Ma nation crie sa révolte / Et parcourt dans ses rêves / Ces espaces qui autrefois / L’accueillaient comme un fils / Glorieux ayant su / Protéger les siens / La terre de ses ancêtres / Dans l’horizon sans dimension. […] Moi, fils de louve / Moi, fils de guerrier / Parmi toutes les guerres / Je reste fils d’une terre / Qu’on m’arrache, me soudoie / On m’écrase, on me tue / Mais toujours, je resterai / Guerrier de cette terre / Qui a vu naître nos mères / Nos pères et nos enfants.»

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Le village

09 mai 2021

Critique par Isabelle Blier

Roman Jeunesse

Tome 1: L’histoire de Jonathan Biron

Dans le premier tome de la série, Jonathan Biron doit faire un choix entre ses études et sa carrière sportive. C’est à la suite d’un camp de sélection de Team Québec qu’il décidera où il évoluera pour sa première année de football collégial. Il fera la connaissance d’entraîneurs et de joueurs qui changeront sa vie pour le mieux.

Tome 2: La vie de David Lalonde

Dans le deuxième tome de la série, c’est au tour de David Lalonde de vivre un dilemme: choisir entre le football et le ski acrobatique. L’histoire des Caniches reprend exactement là où Jonathan Biron l’a laissée et nous fait vivre une nouvelle saison de football. Une vieille querelle entre le père de David et l’entraîneur-chef compliquera les choses et encore une fois, l’esprit d’équipe des Caniches sera mis à l’épreuve.

Tome 3: L’homme qui bâtissait des villages

Matthieu Quiviger conclut merveilleusement sa série Le village avec ce troisième et dernier tome. Coach Morin est décédé et ses Caniches se rassemblent pour lui rendre un dernier hommage, en partageant des souvenirs de leur passage dans l’équipe de football du Cégep de Sainte-Agathe-des-Monts. Robert Morin, cet homme généreux qui les a marqués et qui a contribué à les faire devenir les hommes qu’ils sont aujourd’hui, restera à jamais gravé dans leur mémoire et dans leur coeur.

Une histoire de fraternité que j’ai eu beaucoup de plaisir à lire et qui tombait bien dans ma vie de «football mom», juste comme mon fiston partait pour Montréal. Matthieu Quivigier écrit très bien!

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L’anomalie

07 mai 2021

Critique par Amélie Jetté

Roman Étranger

Je me suis franchement amusée en lisant ce brillant, déstabilisant, intrigant et intelligent roman choral, dont le point de convergence des personnages est le vol AF006 Paris – New York. J’ai eu beaucoup de plaisir à trouver mon chemin à travers les questionnements, les réflexions, la contemporanéité, les judicieuses et bien dosées touches d’humour, la perplexité et les changements de rythme de ce livre particulièrement bien ficelé, qui ferait un excellent scénario de film ou d’épisode de Black Mirror.

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Le meilleur des mondes

04 mai 2021

Critique par Julien Renaud

Théâtre Julien Renaud

Prédestination + Conditionnement + Soma = Bonheur individuel = Stabilité sociale = Croissance économique = Bonheur collectif

Bienvenue dans un monde où tout est prévu, calculé, dont votre bonheur. Où chacun a sa place, sa classe sociale, son emploi. Où chaque cellule est conditionnée de façon à ce que chacun se satisfasse de son sort, puisque «le secret du bonheur, c’est d’aimer ce qu’on est obligé de faire». Où le Soma, un stimulant neuronal, comble tout ce qu’il reste à combler. Où l’hypnopédie rappelle les mantras d’une société parfaitement équilibrée. Où tout se passe dans la limite des murs, sous surveillance.

Inspirée du roman du même nom d’Aldous Huxley (1932), cette adaptation contemporaine nous plonge dans un monde futuriste qui nous semble un peu trop réaliste. On se plaît à découvrir toutes les facettes de ce conditionnement, dans une forme théâtrale hyper accessible, tangible et fluide, comparable à un épisode de Black Mirror. Tout est concret; tout est intrigant.

On suit d’abord Bernard, Lénina et Helmholtz, animateurs de séances de conditionnement. Rapidement, on se rend compte que Bernard semble moins bien formaté que ses semblables, qu’il a possiblement «un défaut de fabrication», ce qui se concrétise lorsqu’il accepte d’héberger clandestinement chez lui une mère et son fils, Linda et John, des «êtres vivipares» venus de l’extérieur des murs, du «dehors».

Si Linda veut retrouver sa vie d’avant, le bonheur formaté, John n’arrive pas à accepter ce monde dépourvu de sensibilité, d’émotivité, d’amour et de souffrance. De sens.

«Les choses sont pas obligées d’avoir une signification», lui dira Lénina.

Nourri par un sentiment de vide et indigné par le détachement de ceux qui ont décidé d’«arrêter de devenir», le jeune homme tentera d’orchestrer une rébellion, en misant sur Hamlet, pour que les gens souhaitent enfin goûter à l’humanité.

John, l’Enfant naturel, vedette instantanée, réussira-t-il à inspirer la révolution ou sera-t-il absorbé par le système?

«Être ou ne pas être?» Telle est la question.

Énorme coup de coeur pour cette pièce signée Guillaume Corbeil! À lire et (sûrement) à voir!

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Tempêtes

01 mai 2021

Critique par Marie-Philippe Boucher

Roman

Dans ce livre, la montagne est tentaculaire: elle s’immisce un peu partout où on ne s’y attend pas, et cela donne vraiment un effet thriller, avec un penchant horrifique. Frappant et efficace dès le début avec son ambiance glauque, le récit suscite très vite une réaction chez le lecteur.

Le roman étant composé de deux parties très différentes, j’ai été étonnée par la cassure occasionnée lors de la seconde. Les deux personnages présentés sont forts différents, le rythme de l’histoire est